Одной крови

Рассыпанные чётки воспоминаний, мыслей, образов... Собрать скорее, слить в одну нить, живую, одушевлённую.
Выйти из маленькой, забытой в бескрайней скалистой лесостепи хижины. Ранее утро, вокруг километры и километры тихого, задумчивого, голого ещё леса, мелкий дождик, туман, сливающийся с серым небом...
Города нет! Нет, человеческого жилища, нет людей, нет бутиков, салонов, супермаркетов, ларьков, лавок, клубов, кафе, метро, потоков машин, ослепительных фар и фонарей, проносящихся светящимся зигзагом за твоим окном. Этого нет. Всё это на другой планете или не существует.
А есть туманное дождливое пространство пробуждающихся от зимней спячки лесов; в бесцветной, монотонной бесконечности едва колышутся верхушки деревьев, обретая золотисто-зеленоватый оттенок, впитывающий влагу весеннего мелкого дождика. И тишина, слышно как падает капля с пурпурной ветки ивы.
Идти по тропинке среди сухого светлого тростника к ручью, где единственная реальность - отражающиеся в талой воде ветви цветущей ивы. Всё здесь принадлежит тебе и только тебе, и ты принадлежишь только этому миру и более ничему. Ты ничего не знаешь о конторах, канцеляриях, мелких чиновниках и прогнивших князьках, тебе всё равно что подумают о тебе одинаково подстриженные и накрашенные сослуживицы, потому что их не существует и ты им не принадлежишь. Тебе в след смотрит сорока с верхушки корабельной сосны, которая скрипела всю долгую зиму, отбрасывая синюю тень на снегу, озарённом всегда заходящим низким солнцем.
Тебе не страшно. Тело твоё невесомо, оно работает чётко, как часы, которые отмерили долгий срок, и ты не почувствуешь его до тех пор, пока на порог к тебе не придёт смерть, пока не встанет у тебя в изголовье, пока не скажет: ты моя.
Но это не сейчас. Не сейчас.
Ты - это дождливое весеннее пространство, тишина, бескрайние леса... А впрочем, за лесами пустоши, где вечерами сиреневая дымка и пылающий в лучах заката вереск, серебряные мхи окутывают каменистую землю, словно говорят: иди, не бойся, мы с тобой одной крови.
Иди туда, где кончаются скалы, и внизу бьётся о гранит Северное море.


Рецензии