Не быть поэтом мне, не быть,
на свете призрачном на этом,
когда б уметь на выти выть,
быть может, стал бы я поэтом.
Спьяна поэты на луну
сезонно лают, при серьёзе,
искусство держит их в плену,
как управдом при коммунхозе.
А мне не нужен управдом,
я сам, при доме прихлебатель.
Стих напишу с большим трудом,
я - не поэт и не писатель.
Сажусь за стол, где карандаш…
а мысли поднимают крыши,
теснится скопом ералаш,
а мысли? Разбежались мыши.
Вам карандаш, а мне – хоздвор,
веленье господа, и свыше…
Вам стих-фурор, а мне – топор,
уменье собственное впишем.
Глухой вечернею порой,
когда таится кустик – леший,
я травку в руку – зверобой,
не подходи, я твёрдо пеший.
Я на ногах, я напролом,
с дороги прочь, ты, неполада,
с гусиным ветреным пером
мне не найти мажора, лада.
01.04.20
Сомнений нет
© Copyright: Виктор Проскуряков, 2020
Свидетельство о публикации №220040100246
Свидетельство о публикации №220040100246
Рецензии