Наряд

Под логику себя не подложить.
Прокрустами продуманное ложе
лишь до того, как перестанем жить,
на основание достаточно похоже.

А мы стоим на дальних рубежах
по-настоящему не вспаханной России.
Уже до неба травы на межах.
Что делим мы, народы и мессии?

Златая цепь на дубе, кот триглав.
Изборск, Волынь – везде единоверец.
Брил голову до кожи Святослав.
Но оставлял по-русски оселедец.

Отняли ноги – руки для чего?
Отнимут руки – будем грызть зубами.
Ведь с нами Бог и Ангелы Его.
Земля обильна, а наряд – мы сами.

Нам хлеб и соль, оно и благодать.
Вину и зелью на Руси не быти.
Два слова святы нам: отец и мать.
И чистота оправданных соитий.

Седло под голову, и от костра тепло.
К земле поближе – ну пойдут копыта?..
Вчерашний день – как хрупкое стекло.
День завтрашний – надежда и защита.

Непобедима завтрашняя рать.
Вчерашние приказы – отмените.
Опять ведут к Царьграду умирать
наряд и логика объявленных событий.

А кто там что... тот жив, а тот герой.
Никто не выиграл, никто не схоронился.
Рой до небес, поглубже, землерой.
Земля мне мать, я от земли родился.

И грешен был, и мёртв, и се – взошёл...
Всё пишется, и были правы греки.
Полезут в рот, и вытащат обол –
и вот цена! Торгуйтесь, человеки.

Я не торговец. Знаю, пуст и я.
Хотя не взвешен. На другую чашу
неведомого инобытия
положат жизнь непрожитую нашу.

Всё пишется, всё святцы сохранят.
Когда настанет час преображенья,
в обратной перспективе заслонят
меня моих святых изображенья.


2 апреля 2020 г.