Месть

Лето. Ленивое время дня: еще не прохлада, но уже её предверие. Сорняки вырваны, вишни собраны. Кот наелся, лениво растянулся на земле и благодарно нам мурчит.
– Да, Мурзилка, всё верно. Мы – твои боги.
Мурзилка реагирует сразу же: как большой серый кусок ртути трётся и перекатывается между наших рук. Мы ему с лаской и нежностью:
– Эх, ты...
– Тварь дражащая...
Медленный разговор о пустяках. Я черчу спиральки на песке, Вадик ковыряется в кроссовке. По веточке куста важно ползёт коллорадский жук. Вадик его замечает. хлопает рукой по колену:
– Ё-моё!
Перехватываю его взгляд:
– И у тебя? – спрашиваю.
– Да. У бабушке на огороде каждое лето собирал. Каждое лето с этой дурацкой банкой в руках!
– Ага. Они, – говорю, – мне в детстве тоже всю душу вымотали.
Видимо, это было последней каплей: Вадим подрывается, бежит к кусту. Подбрасывает жука, в воздухе пинает его ногой – тот с треском отлетает метра на три.
– Прости, брат... вырвалось…