Последнее из грусти
Книги падают у изголовья. Ты плетешь веселую песню. Помнишь, где-то опавшие листья спешат за твоим ковылем?
Я не пишу этот стих про тебя – ты мне нужен. Я не чувствую ритма и тона (плевать!), я полоску нотного стана фальшиво веду.
Ты скривишься от скрипа, который только и может вопить души моей крик. Всё нескладно, а мне будто россыпью белых бусин приползают мечты.
09.06.15
Свидетельство о публикации №220040401381