Мне скучно, бес. Часть 2

 Мефистофель:

Я видел, как с миров сползает краска,
Как осыпается небесный свод. И чем великолепней маска –
Отравней и гнилее рот,
Изъеденный чумной болезнью,
Которая не пощадит.
Сползает мары чудный вид,
За нею открывая бездну.
И вас, властители пустые
От бури жизни не спасут
Ни бункеры, и не в пустыни
Людей изгнавший, злостный суд.
Пускай отравленною дланью
Ты в злато превращаешь всё,
Пускай в могилы и в рыданья
Загонишь мир, до основанья…
Пускай тебя превознесут
Рабы, что рукоплещут стоя,
Но царство это золотое
Погибнет.
Столько было их –
Надменных, жадных, развращенных –
Пред идолами преклоненных
Потом, и рвущих волоса –
Пощад не знают небеса.

Фауст:

О чем ты, бес?
Зачем и вдруг
Упоминание небес?
 
Мефистофель:

Да так, взгрустнулось,
Фауст мой. Наверное, пора домой.
На остров тихий и пустынный,
В объятия тоски старинной
И скуки.
Право же, она –
Отрада сердцу.
Коль темна и тягомотна ваша жизнь –
О, право! Вы тогда счастливец.
Среди дремотной красоты
Недостижимые мечты
Роняет разум для досуга,
А рядом – милая супруга,
Что пилит ежедневно вас
За то, что пишите рассказ.

Фауст:

-О чем ты снова, нечестивец?
О жизни в праведных трудах
Взгрустнул?

Мефистофель:

- В трудах?
Здесь мы не при делах.
Послать тогда лишь скуку можем…
А вот, насколько приумножим
Людей мы грешные дела,
Коль о безделье речь пошла!
Ну как, ты, кстати,
Начитался?

Фауст:

-Вполне. Для первого знакомства
Изрядно хватит. У меня
Трещит по швам бедняга – череп.

Мефистофель:

-Мой друг, какое вероломство!
Ты нынче хакер? Лёг «Литрес»…

Фауст:

- Уж больно сильный интерес
Я испытал. И я ж не знал,
Что думают и мыслят тут
Совсем иначе,
Чем в пору юности моей.
 
Мефистофель:

-О полно, Фауст, не красней…
Уже не «гроздья», не «ланиты», и правду-матку меж ушей
Активно режут. Не сокрыто
То,
Что давно
Ножом хирурга
Прооперировано было.
Уже давно, не между строк:
А тупо – вдоль - наискосок,
В подробностях ввели соитье.
Ого, подумаешь, открытье!
Но, излагай, ты отыскал,
Кого возьмем на пьедестал?

Фауст:

- Таких пока, пожалуй, нет,
Хоть я прочел уже изрядно,
Истратив деньги.

Мефистофель:

-Неприятно, но, знаешь, не переживай:
Все, говорят, мы скоро – в Рай…

Фауст:

- Как сильно изменился свет!
В иных романах нет идеи, но есть эпический сюжет.
Там вечно спорят, рубят, режут.

Мефистофель:

Там эльфы, гномы, топот, скрежет?
Там королевич мимоходом…
О нет, пока не королевич,
Но будет этим непременно
Страниц буквально через пятьсот.

Фауст:

- О, да!
Но главное – вода.
Читаю вдоль – наискосок,
И в той воде я захлебнулся,
Насилу выплыл. Пролистал.
Всем хочется на пьедестал,
Но ни один не дотянулся.

Мефистофель:

- Хулить легко. Не сам ли ты
Лелеял дерзкие мечты,
Талантливым и знаменитым
Хотел бы стать?
И чтоб богатства не считать…

Фауст:

-Бывало. Но, закончу тему.
И в общем очерчу систему.
Другие книги… Там летают
Куда-то в Космос.
В нём гуляют:
Так, будто воздуха полно
В иных мирах.

Мефистофель:

-При этом страх
Их никакой не посещает!
Смотреть, как плавится и жжет,
Как ледяной бушует холод,
Как исчезают сотни звёзд
В одно мгновение…
Как молот Бога
Бьёт по нервам:
Дзынь, дзынь, дзынь…
Изъеденные кратером равнины,
Или Сатурна странная тарелка…
О, дьявол! Даже вечный лик Луны
Наводит ужас –
И на меня, бессмертного…

Фауст:

-Ты прав.
Похоже, что уже
Остыли чувства:
Любые. В людях. В жизни.
И в искусстве.
Я многое прочел. Умом.
В душе? Да ничего в ней не осталось.
Но, тему я закончу малость…
Есть книги прочие:
Создания абсурда. Игра ума.
Без мысли, без сюжета.
Есть много депрессивного.
Конечно,
Есть детективы, дамские романы, Литрпг –
Но это не читаю,
То выше моих сил.
Разочарован, бес?

Мефистофель:

-Я – Мефистофель.
Спокойный тоффель,
И люблю картофель.
Когда судил,
Или заставил делать через силу
Я что тебя?
Да вовсе не просил
Тебя я прочитать
То, что тебе не в тему.
И в целом… Знаешь ты систему.
А сам ты мог бы написать,
Ну, книг, мы предположим, пять?

Фауст:

- Зачем?

Мефистофель:

-Да так. Эксперимент.
Запустим в сеть…
Фауст:
-Чтобы прочесть там отзывы?
Однако… Не будет их.
Бесплатных отзывов в инете не бывает.

Мефистофель:

-Кто знает…
Вот, конкурс есть рассказов.
Там –
Положено писать комменты.

Фауст:

-Тогда – там будут комплименты,
Когда рассказ мой плох.
Поищут «блох».
Как МТА,
Меня торжественно
Поглядят по головке,
Потреплют за плечо:
«Пиши исчо»…

Мефистофель:

- А коль рассказ хорош?

Фауст:

-Ну, а тогда –
Я отгребу по полной.
Доведут до дна.
Слетятся вмиг метатели г*вна.

Мефистофель:

-Что ж будем делать, Фауст?

Фауст:

- Отдыхать. Ну, а потом
Помыслим на досуге,
Как отыскать того в толпе,
Кто может
Поэтом стать изрядным.
Не осёл я, и вполне
Всё понял.
Если б не учёба,
Не школярство,
И не мои профессора,
Что уж в могиле
Давно лежат…
Не Альма Матер,
Не скопленья книг,
То кем бы стал я?
Кем бы был?

Мефистофель:

-Подвергнуть надобно огранке
Любой алмаз –
Вмиг засияет.
В этом сказ?
Но вот, бывают
Алмазы ли в пустой породе?
Фауст:
-Родятся гении, и, вроде,
Не разбирая естества…
Другое дело, что не в моде.
Пустыми кажутся слова,
Когда посеяны в народе
Другие страсти…
Но тебе
Отрадой видятся пороки?

Мефистофель:

-Отнюдь.
Безумные пророки
Противны также.
Всё противно,
То, что в безмозглые стада
Людей, в животных превращает.
То – развлечение Цирцеи.
Цирцея, говорят,
Подобное любила…
Ну, а я…
Я только  - бич,
То зло,
Которое приходит,
И бьёт свиней.
Когда невмоготу
Здесь Богу перейти черту –
Противно. Он давно не сходит,
И потому его
И  вовсе позабыли.
Напрасно…

Но тем смешней мне развлекаться!
И, полно, Фауст, что бояться?
Пойдем, немного отдохнем,
Вина мы выпьем до отрады –
И спустимся.
Посмотрим мир,
В котором деньги лишь – кумир…