Два из семи

Допит, докурен вечер.
                Что ж, прости,
(Как там, у Пруста),
                «девушка под сенью»...
Не так?..
            Ну, все равно тебе – цвести,               
А мне опять на завтра –
                воскресенье.
     Три дня пустых...               
                Я, впрочем, как всегда
     И прост,
                и ботанически доверчив...
     И в расписание
                «суббота и среда»
     Твоей рукой врисован,
                вписан,
                вчерчен.
Сам виноват?
               Да знаю... Что с того?
Мои ключи,
               твои замки и двери...
На полочке – Бальзак,
                Золя,
                Прево,
Шесть слоников –
                седьмой давно потерян.
     Вернуться на исходные?
                Нельзя...
     Мосты не жгу,
                развалятся и сами,
     Король под шахом белого ферзя,
     Как в первое свиданье под часами...
Латание кармических прорех -
Моя судьба в твою иголку вдета,
И это  так устраивает всех -
Тебя и лето,
                небо и планету...

     «А не пора?.. - начнешь издалека, –
     Сегодня ты такой...особо странный...»               
     Моя  в ответ молчащая строка
     Уляжется на донышко стакана...
«Давно уже пора», -
                я промолчу,
А вслух скажу тебе,
                еще раздетой,
Щекой прижавшись к твоему плечу:
«Ну... если хочешь, я заеду в среду».