Симфония дождя

  Дождь
 
 
   Май. В этом году он выдался уж чрезмерно жарким. Хорошо, что уроки уже закончились, находиться в школе просто не возможно.
 
  Я сидела за рабочем столом у себя в комнате, переписывала материалы по биологии.
 
  "...Признаки живого... Хим. состав... Изменчивость... Уровни... Ага, значит, это будет здесь, а вот это у меня не правильно, исправить..."
 
   Наверное, биологию я возьму как профиль для вуза, больно штука интересная. Нервная система в частности. Вот вы знали, почему мы чего-то хотим? Нет? А это все центр желаний в глубине мозга подсказывает, чего нам не хватает в этой жизни....
 
   И тут... Мне не хватает слов, чтобы передать весь тот поток эмоций, что прошел через меня. Гром. Один раскатистый удар, волна, всего одна звуковая волна... А потом легкое и тихое постукивание капель по оконному стеклу. Звук постепенно нарастает, легкое постукивание уже сравнимо с барабанной дробью, но настолько воздушной и нежной, что приходится вслушиваться, только чтобы понять, есть ли эта дробь в действительности, не сон ли она... Ещё один раскат грома. Сильнее первого. Чувства захватили все мое существо: я хочу слиться с этим дождем, стать им, накрыть собою город, смыть с него всю серость.
 
   А в этом дожде, в том, как он стучит по стеклам, как звенит, сталкиваясь с листвой, как ударяется о твердый асфальт - во всем этом слышится музыка. Ещё один раскат грома, словно вступительные аккорды пятой симфонии Бетховена, доводящие до дрожи... Гром несет в себе некую угрозу, но в тоже время прекрасен, до невозможности прекрасен. Дождь усиливается, становится невероятно похожим на ·Турецкий марш Моцарта. Ещё один раскат грома, ещё один пугающий аккорд...
 
   Но вот, спустя час или два, дождь затихает, и в нем отчетливо слышна мелодия Музыки ангелов... Его мелодия меняется, сам дождь становится иным. Теперь это спокойные, приятные слуху переливы. Он, кажется, затихает вовсе, но все же не кончается, он ещё звучит, тихо-тихо, едва слышно.
 
   И вдруг, когда ты думаешь, что все уже закончилось, слышится ещё один раскат грома, мелодия дождя вновь становится слышна, но теперь она неловкая, несмелая, как малышка-балерина, впервые вышедшая на сцену. Дождь не уверен, как бы спрашивает: ·стоит ли продолжаться?? ·Нет,- решает он,- ещё не напились дождевой водой листья, ещё остались в городе серые уголки...? Он становится похож на седьмой вальс Шопена, спокойный и прекрасный, после - неожиданно быстрый и уверенный, потом снова размеренный, он вновь и вновь изменяется, не решаясь уйти. Он не может понять, все ли он тут сделал.
 
   Ещё один аккорд. Тишина. Все внезапно затихло, весь мир погрузился в благоговейное молчание. Дождя уже почти не слышно, он уже далеко... До окна долетают лишь слабые, едва различимые отголоски.
 
   ·Этот город готов к лету, - решает дождь, - можно уходить.
 
   Май. В этом году он особенно жаркий. Биология, учебники, тетради... А так ли все это важно?
 
   ...Дождь прошел, а в голове все ещё звучит эта прекраснейшая мелодия, эта великолепная гармония звуков.
 
   Жаль, что я не композитор.
 
  28.05.2014