Девять дней

Когда уходит твой друг в будущее.

Почему одни уходят. А другие живут.
В чем причина такой несправедливости.
Нет причины.

Наблюдать за весенними перфомансами жизни, радоваться каждому штриху великого художника по имени Природа и с ужасом и сожалением осознавать , что калейдоскоп годов крутится все быстрее и быстрее и наступает момент, когда друзья , твои друзья, коих заимел за жизнь, а их так катастрофически мало, твои друзья начинают уходить.
Восприятие их ухода безжалостно к тебе , восприятие лупит тебя прямо в темень.
Ты осознаешь, что навсегда уходит часть твоей души, рвется сердце, поднимается давление, ты начинаешь задыхаться, хватаешь безмолвным ртом воздух, ускользающий , рука тянется за таблетками, кои ты давно носишь с собой постоянно.
Черты друга растворяются как марево. Друг удаляется.
И вот он исчез...

Я не сильный. Мой друг был сильный.
Сижу дома и нагружаюсь вискарем до состояния , когда кажется , что твой друг сидит напротив. Тягуче , медленно течет беседа. Трепемся обо всем.
И не умирал он. Не умирал.
И ты обещаешь в этом году обязательно поехать на слёт. На Грушу. С ним. Но вдруг отчетливо понимаешь , что уже никогда не поедешь. Никогда.
Друг кладет руку тебе на плечо, наливает тебе ещё сотку , улыбается и говорит:
Слууууушай, как чертовски мне повезло, что ты у меня есть.