Надуманность

Местами мы хотим чтобы
весь мир слышал только наш
шопот.
На что нам весь этот мертвый
город?
Вся эта страна, если она нас не помнит?

Если мы пыль в глазах этих
прохожих,
неуверенных, что завтра наступит
тоже?
А что, если завтра мы сможем
запечатлеть себя в сознании ночи?

Что, если завтра будет самым
сложным
и мы не справимся с чем-то чуть
большим?
Что, если завтра всё внезапно
уничтожит огненный дождь?

Что, если шопот местами станет
дрожью
на поверхности всей оболочки
земного шара, мечтавшего точно,
что бы не стало ничего нам дороже теплого одеяла, в окружении
холодных камер?

И все мы порхаем в поиске идеала,
в поиске слияний себя и харама.
А после наблюдаем, как наши
миры умирают, как ледяные одеяла понемногу
оттаивают
и снова замерзают по своим
правилам.

Что, если по всем нам давно носят
траур те, кто любим был, как я вместе с
вами? Что, если я явный отступник учения,
выбравший между Богом и
зверем?
А внутри меня зреют все
ухищрения,
какими болели адепты вселенной?

Мир - это потеря, а мы тень его.
Каждый год по новой испытываем
веру,
испытуемые всем на самом то деле.
Бесконечная цепь
самовоспроизводимых целей.