Не могу сказать прости

     Вот и прошел этот светлый день – Прощеное воскресенье. Встречаясь с друзьями, мы легко, улыбаясь, говорили: «Ты уж прости меня!» Но почему так трудно было подойти к старенькой маме, хлопочущей на кухне, к мужу, которого столько раз обижали своим не вниманием, к сыну, получившему очередной подзатыльник... – к тем, кого мы в своей жизни больше всего и обижаем, кому доставляем столько тревог и огорчений?

     Именно потому, что они свои – и так простят? А скорее, потому, что перед своими мы чувствуем себя гораздо более виноватыми. И вот именно потому сердце горделивое (а может, просто надменное?) ищет лазейку. Забыв о том, что одним из самых страшных грехов считается гордыня. Оправдываем себя тем, что и жизнь сейчас тяжела (а когда она была легка?), и сын не слушается, и муж должного внимания не всегда уделяет (но и мы ему частенько платим тем же)…

     Помните, как в детстве за провинность вас ставили в угол, а в ответ на брошенную «соломинку»: «Попроси прощения – и будешь отпущен» - упрямо молчали? Оно бы, конечно, лучше сказать, но трудно. И как трудно  это сделать нам, уже взрослым людям, во всем, кажется, разобравшимся, знающим, что почем и почему. А маета наша от нашей собственной вины. В самой глубине души свернулась калачиком наша вечная «оппонентша» -- совесть, и толкается, называя вещи своими именами…

     Вот ведь как. И осуждаем друг друга походя (по привычке просто), и о близких забываем, и прелюбодействуем, и … Все десять заповедей нарушаем легко и не каясь. А потом искренне удивляемся, почему все так плохо в нашей жизни, нет нам покоя, мира в душе? Ведь не сладко живем, где же награда? А не ждать нам, видно, награды. Потому что сжились с греховным образом жизни, пропитались мы его сладко-смрадным воздухом. Отравляя свою плоть и кровь, сея семена раздора в душе. А где разор, там ли искать мира?..

     Недавно прочитала у Ф.Достоевского: «Каждый перед всеми во всем виноват».