Русская дорога
Двигаясь неспешно по перрону, по черненому асфальту, где запах угля и табака смешивается с окурками, утренним московским воздухом, плотность которого такова, что его можно ножом разрезать. Тут же стоит поезд - целый зеленый состав, уносясь своими железными, лежебокими вагонами далеко за горизонт, упирающийся в переплетения путей и шпал.
И вот эта страшная махина начинает свой путь. Тут же по всем вагонам включается игра гармоники, за которую отвечают сотни уличных "дирижеров", назовем их так. Это только первая часть мезансцены нашей прекрасной русской оперы. А за окном - серые снега, земли подмосковные, чёрные деревья, вороны, невзрачные посёлки, пустые полустанки сквозь поцарапанное и покрытое Бог знает какой вековой грязью стекло.
А каждый пассажир погружён в свои думы, густые, тяжелые, может у кого-то и мечтательные. Кто-то спит, кто-то просто едет и злится, что живет в Подмосковье, а не в Москве, а вот ребёнок сидит и смотрит мультфильм без наушников, пока его мама по телефону трещит. Есть здесь и гости с Востока, и еще Бог знает какая сахалинская публика.
Такова русская электричка - разноликая, медленно едет она сквозь времена и нет ни конца, ни края этой раскинутой и расхристанной, черноземной стране.
Свидетельство о публикации №220041202465