Что-то, здесь, не так?

Размышления на пустынной улице или фотографии из лоджии на четвертом этаже.

За несколько лет одиночества и долгие вечера у обезвученного телевизора - настроенного на музыкальный канал кабельного телевидения, - где по лицам не понять Восток ли это или Европа... привыкаешь к неспешному ритму своей угасающей жизни.
Когда, по-необходимости, выходишь в магазин за хлебом и кефиром и не видишь ни одного живого существа... пугаешься поначалу. Но, нет, из переулка выходит один человек из отряда колдырей - предлагает тебе ведро картошки, - и ты понимаешь, что стоить это будет двести семьдесят четыре рубля. Ровно столько стоит в магазине самая дешевая водка "Снегирь".
Картошка мне не нужна, но знаешь,что за этим потрепанным, не старым еще человеком, наблюдают в окно два его приятеля с глубочайшего похмелья и достаешь три "сотки".
Картошку рано или поздно принесут и попросят еще денег на водку... у них всегда найдется банка варенья или что-то из солений.
Всего этого мне тоже не надо: раньше эти мужики отрабатывали на постройке дома в деревне - пока не спились, - они были мастерами на все руки, а, сейчас, какая работа?

Махнешь рукой и идешь себе дальше.

Возвращаясь из магазина, а иду я длинной дорогой - якобы на прогулке, хотя, напрямую от моего дома до торгового комплеса девяносто семь шагов, - вижу следующую картину:работает группа дезинфекторов. Шум стоит как от десятка мощных пылесосов. А на улице никого, только из-за занавесок на кухонных окнах выглядывают испуганные женские лица...

Если б мог и я бы запил, но нет: аллергия на алкоголь - сколько не пью, все мало... а потом раз и провалился в мрак. И всё же... выкарабкиваешься... Уйти совсем не получается.

Перефразируя Владимира Семеновича Высоцкого: "...Но - нет, никто не гибнет зря! Так лучше - "от водки, чем от простуд".

Нет. От водки, я точно, не умру.