Полемика через бутылку

На четвереньках ползу прямо на смоляную крышу дома и получаю разряд ветра в лицо. Сегодня ветрено, но солнце блестит. Камень поможет разбавить моё отношение к ветру. С утра опять на еврейскую мойку батрачить. Следят за всеми моими движениями, я на цепи как собака. Дворовая собака. Разворачиваю фольгу с гашишем, разглядываю его со всех сторон. Лезвием быстро оттяпываю кусок. Плавлю зажигалкой и чувствую запах жутко спресованной травы. Грею и давлю на кусочек, давлю и грею, грею и давлю на него. Берусь за сигарету и подрываю. Кладу кусочек на запаленное огнево, запихиваю в дырявую бутылку и жду. Бутылка жадно наполняется кусками дыма, но этого недостаточно, пока не прогорит доталова. Затыкаю жёлтым пальцем эту дырень. Клубы дыма остановились и ждут. Гашиш умеет ждать. Пока его вдохнёт работяга с мойки вроде меня. Гашиш довёл до ручки. Я залипаю на свои пальцы и понимаю, что они больше похожи на жёлтую поляну, ни капли бодрого оттенка. Каждое утро драю эту поляну зубной щёткой, как видно, нихрена. Пихаю пачку сигарет ближе к бедру, зажигалка летит в то же отверстие. Хочу стать гибридом этого растения, растворить нежность дымка и принять его, как он есть, без задних мыслей о непростоте состава спресованного гашиша. Пора прервать гармонию дыма в бутылке. Пробка слетает по своей намеченной прорези, за ним идёт лёгкий дымок как после стрельб на полигоне. Пора. Приношу себя в жертву перед бутылкой, вдыхаю всё как в последний раз. Чувствую как он язвенно ползёт в лёгкие, непростое соотношение растения к кислороду. Молчу и держу свой рот закрытым. Выплеснул струю дыма перед собой. Выдохнул. Глотнул воздуха и закурил сигарету. Если меня торкнет ещё до половины выкуренной, значит гашиш прилетел с хороших мест. Остатки "недоеденного" гашиша в бутыле остались приваренными к стенкам. На блюдечке приползи первые мысли. Почему мир каждый месяц ломает своих женщин? Самолёт приварен к небу? Звездой вытягиваюсь на смоляной крыше и ловлю лучи последнего солнца. Вспоминаю как на неделе меня почти переехал жирный бидлан на байке, корчит из себя творца свободы, волосы которого развеваются от моря ветров. На деле крутит шашни с местной кайфоломкой, горланит пиво целыми днями. Бестолочь в жилете и пивными волосами на груди. Пальцы давно распухли от герыча на который он подсел, видел как он показал мне средний. Местный придурок с условным сроком. Что сделать со своей детской улыбкой? Она слазит как под копирку с моих фотографий в школьном альбоме. Обкуренным я улыбаюсь ровным счётом не так. Спустился к себе на этаж и наштопал на плите блин с кукурузой и кетчупом, который давно стоял ненужным в углу холодильника. Загудело в голове. В квартире проложена железнодорожная линия и хозяин мне них*я не сказал. Мир блестит со всех сторон и от него не отвернуться. Блеск отдаёт в глаза со всех сторон куда льёт солнечный свет. Смокчу обжаренный блин, причмокиваю от вкусовой подборки. Глянул на часы, натикало десять минут. Они стали? Нет, это гашиш тянет резину по времени. Это ему свойственно. Валяюсь в кровати и чувствую каждую мышцу, они тянутся прямо по намеченному курсу. Глаза закатываются и кажутся открытыми. Плюшка расквиталась со мной, подбила мозги. Вы хотите спросить меня, почему я выбрал гашиш? А что мне оставалось выбрать? Рождество? Смотрите, а вот и бабуля пришла с твоим любимым пирогом. А отец делает вашу совместную фотку. Я выбрал гашиш.