Пять лет на Прозе

       Пять лет. Клеймо? Мерило? Что сделала, чего достигла, ...как оценили. Важно ли всё это? Неважно для того, добился кто успеха. А вот для бесталанных – то беда. Что если вот..., писал всё для себя – и коль увидел кто хоть раз произведенье: то – признание, успех. Считаю для себя. Ведь прочитали, кто-то оценил, пусть даже посмеялся – ведь не видно, всё скрыто за экраном электронною строкой. Эмоций нет. Сухие рассужденья. Но ведь – читали, заходили, просто сделали щелчок. Ведь это – шаг, «шажище» в буднях и рутине. Хм, ну может не «рывок», но... шаг. О, шаг вперёд... Ну, ну, утешь себя, «талант».
       А если ожидал признанья – 9 тысяч – разве показатель? Так, опилки и труха, которые осыпались с «таланта». Мелко. И признанья нет. Так, клавиши «марала». Писала «мелко» и талант – гнильё, сюжеты – чепуха. Уж лучше б – занималась кухней.
       Всё рассуждения о таланте... Да всё, наверно, как у всех. Писала, потому что это от души, которой тесно в жизни. …Переживала – и писала о судьбе героя. Интерпретировала то, чему свидетелем была. И пропустив через себя былое – воссоздала приключения героя. Сама жила. И видела в сюжетах всю себя. И может с этой точки зренья – мне помогало творчество моё – понять и оценить, всё пережить, почувствовать и принимать, иль отпускать событья. Тогда - ...не зря пять лет топтала я дороги «Прозы»? И в этом смысле – ладно всё. На том - спасибо. Всё же, я была.