Видать, приспело выплеснуть слова —
сегодня состояние такое…
Остался за плечами перевал,
который, было время, брали боем.
И все — за «минус два» — остались там.
А я, один, остался... без чего-то...
Когда б не из базальта высота,
там было бы кровавое болото…
И есть другой оставшийся живым,
который пролежал весь бой за камнем…
Теперь к нему все с отчеством, на «вы»,
теперь он высоко, под облаками:
достал чины и хлебные места,
и всё подряд... и орден «Красный Прапор».
Его подняла наша высота... —
он первым, сука, настрочил свой рапорт.
— Так он тебя, подлец, вчера, спьяна,
хулил сполна… и всё менял местами...
— Охолонись: всю жизнь идёт война.
И схватка слов на ней — не самая простая.
Поэза о войне
© Copyright: Владимир Юрьевич Соколов, 2020
Свидетельство о публикации №220041401081
Свидетельство о публикации №220041401081
Рецензии