Не моё

Ствол, сука! Горячий, сука. Не взять. Нет, не сука… Без него я бы,      мне бы… Хороший мой. Глажу. Они ещё далеко. Я успею. Отдохни. Рог дрожит в руках. Раз, два, три, четыре…РПК (ручной пулемёт Калашникова).
У меня два пустых рожка. В них в каждом было по 45, слизких, вкусных патронов. Есть ещё третий, он там, в машине. Я не хочу высовываться. Потом. Вдруг успею.
А за часа полтора до этого старлей хлопнул меня по плечу:
 – Не ссы  в компот, боец. – Присказка у него, блять, такая. – Сюда они не пойдут. У меня данные. Ты, твоя задача: что бы ни одна ***ня вон оттуда (какая-то железяка, опора, что ли) до вот здесь (склон, кусты). Что бы ни одна ***ня здесь не появилась. Понял, бля?!
- Так, точно! Понял.
- Выполнять!
- Есть, выполнять!
Выполняю. Третий заканчиваю. Рожок. Так, чё там…Осторожно, осторожненько так высовываюсь. В руке полный рог. Надо…
Я не успел. Хлопок, хлопки…Кто-то мохнатый ногой по стволу. Ствол по роже. Свет. Неяркий от лампы в шестьдесят ватт. Бутылка портвейна, стакан, вода. Я пишу. В кресле не очень удобно. Во втором кресле медведь. Жмурится на лампочку. Мохнатый.