Трава

Деликатнейших качеств агент Шмалензи не заметил, как в его рту оказался вражеский косяк. Вместо привычных нот сладкой сативки баббл гам мозг пронзили молнии безумия, и Шмалензи понял - он курнул критикал хейза, черт его дери. Так близко к провалу агент еще никогда не был.
Изо рта и ноздрей развевались на теплом веснннем ветру горькие струйки дыма, обволакивая белоснежным облаком волевые черты лица. На Шмалензи уверенно сидел макинтош, и сейчас он в нем чувствовал себя в разы пиzдатее обычного.
В нескольких шагах, на мостовой остановился чёрный седан, матовые стекла которого под накрапывающим дождем казались выжидающими, если не наглыми.
В появившемся просвете окна заблестела пара глаз, глубоко сидящая в мерзкой, тупой роже, разxyяренной жирным шрамом по диагонали.
 - Залезай. - Отчеканила рожа.
Шмалензи бросил недокуренный косяк из тонкой бумаги, в которой еще тлела туго набитая трава, на склизкую плитку тротуара и мигом пропал с виду прохожих за чёрной дверью авто.
 - Мы знаем, ты звонил желтым ублюдкам. Шмалензи, сейчас вечер пятницы. И знаешь что? Это не просто время, когда ты привык, чтоб тебе сосала шлюха. Сейчас время вечернего молебна в церкви. Советую помолиться.
Рожа заткнулась и неподвижно уставилась в лобовое стекло.


Рецензии