Имею сказать следующее. Пассажи в прошлом

Пассажи в прошлом.

Это я тебе, который в зависти прожил свой век, казах, с лицом из-за морщин похожий на тетрадный лист по математике из детства. И что теперь? Вся жизнь на завтра расписана по маленьким отрезкам. Всё было, но прошло и больше не пьянит стакан и от друзей редки посланья. У каждого свой быт и развлеченья. И встречи так похожи на прощанья… И не досказанного куча… Да и о чём ещё тут скажешь, когда вся жизнь всё тем же комканным листом тетрадным с помарками валяется у щиколоток ног? Печально как-то и обидно, что всё на ветер будет пущено после ухода навсегда. Вернуть бы годы, да куда там: уже сданы в архив и опечатаны страницы. Немного их, но ничего не впишешь, не подправишь. И остаётся, сгорбившись с гитарой, отправить всем оставшимся привет. А дальше что? А ничего, поскольку зависть-сука всё ещё ютится где-то в области подмышек. И как с ней в четырёх стенах раскладывать пасьянс? Судьба уже свернула все свои знамёна. Ей ничего не изменить и бить в набат ты опоздал.
Рисуй… Выдумывай…Чуть-чуть мечтай и слушай тех, кого жизнь наградила больше, чем тебя... талантом. Так уж повелось: шагать вторым, в затылок целясь на удачу им . А вдруг получится и в первых постоять удастся? На кой? А ты не знаешь… И никогда не ощутишь победы вкуса над собой.
У каждого своё корыто. И страсти улеглись и только память всё никак не может распрощаться с теми, кого ты раздевал и не всегда глазами. Гусарил знатно… А потом рассматривал свою мочу на свет и пил лекарства… Тебе вот это, а кому-то фарт конкретный: диезы в рёбра, и здоровья с холодильник в два метра ростом. А ты своим горбом долбился в стены: любил, растил детей… Теперь вот время внуков подступило и стали уходить из жизни те, кто послабей тебя. Тут главное не это, а другое…
Когда был молодым и стройностью своей сводил с ума девчонок и опрокидывал в себя стакан, не думая о том, что рано или поздно всему веселью надо будет просто дать понять, что хватит…
Вот это время и пришло… Совсем чуть-чуть осталось… Или я не прав?