Встреча с прошлым опасное занятие

***
Я не очень люблю встречи выпускников. Вообще встреча с прошлым – опасное занятие. Ведь всегда есть высокий риск, что разочаруешься. Расстроишься оттого, что действительность не так хороша, как раскрашенное приятными воспоминаниями прошлое.
Встречаясь с бывшими одноклассниками через 20 лет, понимаешь: у нас больше нет ничего общего. У каждого своя жизнь, свой уклад, работа, семья, дети…  Сначала просто любопытно: кто, как и где, а потом понимаешь – никак, не там и нигде. Все улыбаются, обнимаются при встрече, говорят друг другу, что ни капли не изменились, интересуются друг у друга о жизни, делах, благополучии, хотя каждому хочется рассказать о СВОЕЙ жизни, делах, благополучии… Чтобы убедить себя и других в собственной успешности. Все рады друг другу и друг за друга, но радость эта наиграна и временна, как большой красивый, светящийся всеми цветами радуги, мыльный пузырь. Красивый, но не вечный.
Мне встреча выпускников напоминает плохую игру плохих актёров в плохом театре. После плохо сыгранного спектакля зрители вскакивают со своих мест и с криками «Браво!» бурно аплодируют.
И всё –  спектакль, игра актёров, овации зрителей – всё наиграно и натянуто. Но все пытаются убедить себя и других, что всё хорошо.    
Нас с одноклассниками роднила школа, наш класс и общие заботы. Потому что цель была у всех одна – получить аттестат. Нас объединяло много лет одно общее дело и то время, которое каждый из нас вспоминает с благодарностью. Но время идёт. И его не остановить и не вернуть обратно. И даже когда приходишь в родную школу на правах выпускника, тебя останавливает вахтёрша, которая не знает тебя, а ты не знаешь её.  И глядя на детей, что шумят в коридоре, как бы извиняясь, ты объясняешь, что учился в этой школе много лет назад, когда тут был другой директор и другая вахтёрша.   

Это как будто ты возвращаешься домой, в котором жил 20 лет назад. Помнишь маршрут, адрес, которые до сих пор остались неизменными. Ты подходишь к пятиэтажному дому, который внешне тоже не изменился. И тут же тебя охватывают и заполняют всю душу и все мысли прошлые воспоминания. Воспоминания из детства.
Ты сначала чувствуешь себя моложе, счастливее, беззаботнее. Но это только на первый взгляд.
Входишь по ступенькам в подъезд. И встречаешь первую нестыковку – дверь в подъезд за столько лет уже успели перекрасить. Но это такая мелочь по сравнению с прошлыми воспоминаниями. Ты аккуратно, но с волнением хватаешься за дверную ручку, не заметив, что и она тоже изменилась, и входишь в подъезд. И понимаешь – время прошло. Всё изменилось. Стены теперь не небесно-голубые и чистые, а тёмно-зелёные,  с серой от времени побелкой, на которой  местная молодёжь оставила следы своего пребывания. Особо талантливые рисуют граффити, менее талантливые – пишут маты. Но отличиться и оставить информацию о себе хотят все…
Я вспоминаю случай, как пришёл в одну из школ города настраивать аппаратуру.  Школа приобрела музыкальный пульт и попросила меня помочь с ним разобраться. Я приехал.
Пульт стоял на старом тяжёлом столе, который явно принесли заранее, а на том столе крупно нацарапан мой ник – «Safmaxser» и даже дата, когда эта надпись была сделана. Я не очень помню, была ли надпись нацарапана лично мной или кем-то другим. Но  я отчётливо вспомнил тот день и дискотеку в этой школе, которую проводили вместе с другом для тогда ещё школьников 9-11 классов. Я тут же вернулся в далёкий 1999 год, когда и сам был 9-классником и ставил «Руки вверх», «Иванушек», «Вирус» и Земфиру… Воспоминания хлынули на меня потоком, и я уже забыл, зачем пришёл. Но то были приятные воспоминания, потому что они не касались настоящего. Поэтому я не успел разочароваться.  Было бы хуже, если бы этот стол сломали и сказали мне, что заменили его новым, а старый сожгли.
Вот точно такое же ощущение наступает, когда входишь в свой подъезд, в котором всё не так, как прежде. Но ты, находясь под впечатлением от такого далёкого и оттого, что был моложе и беззаботнее, такого приятного  прошлого, прощаешь маляров, что перекрасили стены, прощаешь молодёжь, что оставила на стенах твоего прошлого надписи из своего настоящего. Ведь кое-что остаётся неизменным – адрес, маршрут, дом, этаж, квартира и даже дверь в квартиру всё ещё находится там, где была 20 лет назад.
Ты не хочешь верить, что от той квартиры, где жил ты, ничего не осталось. Ты замечаешь, что и дверь не та, и номер на квартире твой, но чужой, и звонок звенит иначе. Лает собака. Чужая.
И люди живут. Чужие. Которые не имеют о тебе ни малейшего понятия. Они живут своей жизнью.
Жизнью, в которой нет тебя. Но желание хоть на миг вернуться в прошлое сильнее.
Ты звонишь. Звонок другой. Шаг другой. Даже звук открывания двери другой, потому что сменили замок. На пороге незнакомая женщина. Смотрит на тебя с недоумением. И даже если бы ты был ей знаком, она вряд ли была бы рада. Она задаёт вопрос, на который ты не знаешь, как ответить: «Вам кого?». И ты понимаешь – тут нет никого, кто мог бы обрадоваться твоему возвращению.
Ты начинаешь что-то не связное бормотать. И тут женщина задаёт последний вопрос, после которого тебе становится до боли обидно: «Мужчина, а Вы вообще кто?». И хочется закричать изо всех сил: «Я кто?!!! Это вы кто?!! Живёте тут в моей квартире на всём готовом…». Но улыбаешься, извиняешься, говоришь, что ошибся дверью и уходишь. Уходишь подавленный и разбитый. Обидно… Тебя не узнали…