Сон. Глава из книги Дневники моего счастья

Январь 2004 года. Я очень позитивный человек и всегда ищу что-нибудь хорошее, но в последнее время я всё чаще и чаще вспоминаю рассказ Антона Чехова «Спать хочется». Маленькую девочку Вареньку, качающую неспящего малыша в колыбели, как глаза её слипаются, как лицо её одеревенело, как голова её становится маленькой, словно булавочная головка. Я тоже ночами мурлычу под нос убаюкивающую сладкую мелодию малышу, а он всё не спит, а по дому тоже гуляют тени, не от лампадки правда, а от уличных фонарей и проезжающих машин за окном. И я явственно ощущаю, как мой мозг наполовину, на треть, на три четвёртых засыпает и создаёт уже эфемерные миры.
- Чу-чух, чу-чух, чу-чух – убаюкивают поезда за окном.
А спать нельзя, сын спит только на моих руках. Кроватку он любит только днём, для игр и гуления. Если я укладываю его, то спустя пять, десять минут он просыпается и будит любимого мужа, а ему утром на работу, зарабатывать деньги, чтобы прокормить нас. Лучше я не буду спать, спите родные.
Днём я так же, как Варенька за работой не так ощущаю сонливость и усталость, но они накапливаются, накапливаются и накрывают меня время от времени микроснами, даже в вертикальном положении. Я тоже бодрюсь, как могу, встряхиваю головой и часто пучу глаза, гоня от себя мысли об источнике тревоги, напоминая здравым остаткам мозга, что это мой сын, что я его люблю.
Подходит к концу второй месяц моих бессонных ночей и дней, мне становится уже абсолютно наплевать на мнение врачей, знакомых, родных и я, наконец, беру ребёнка в свою постель. Муж спит у края, я то по центру, то у стенки, а сын рядом со мной, он пыхтит и периодически тянется к открытой груди, пелёнки, подгузники, простынь уже давно намокли, как и часть подушки, но нам тепло под одеялом и мы вместе сладко спим. Я впервые не слышу, как муж собирается на работу и уходит. Мы просыпаемся уже к обеду окрепшие, довольные и счастливые.