Я извлекаю огонь. Глава 14

Глава 14. Внимание того, кто любит жить.

Меня спасает чудо. Хотя трудно назвать это чудом, о чем вы поймете впоследствии, но, по крайней мере, это лучше участи, что ожидает меня.
В Вихрь попадает нечто инородное. Я чувствую странное родство с этой новой энергией и тянусь к ней всем своим существом. Наши Ба соприкасаются, и я открываю глаза, пробуждаясь от безумной лихорадки.
Передо мной разворачивается ужасная и в то же время прекрасная картина - в демоническое переплетение отрубленных конечностей и гротескно соединенных меж собой кусков плоти и странных, причудливых механизмов врезается темная фигура, в очертаниях которой можно лишь смутно признать человека. Он двигается настолько быстро, что превращает себя в бритву, адскую мясорубку, орудуя тысячей ножей одновременно, изгибаясь, разделяясь, затрагивая все возможные вероятности, в которых он может нанести калечащий удар. Он рвет, взрезает, вспарывает, поднимая в воздух фонтаны крови в то время как Тег орет на тысячу голосов.
Его противник движется все быстрее, искажая время и пространство вокруг себя. В какой-то момент я вижу перед собой тысячу теней, сливающихся в невероятный фрактал и точку, гнойный нарыв, искусственный интеллект, что называл меня Метой.
***
- Двадцать шесть, сорок четыре, восемь, две прямые.
Я слышу голос, что, вне сомнения, принадлежит мужчине. Раз за разом он повторяет эту пугающую бессмыслицу - сосредоточенно, словно боясь упустить какую-либо деталь. Его слова звучат столь уверенно, что я невольно начинаю искать в них смысл, поддаваясь его заразительному сумасшествию. Вслушиваюсь, анализирую, ошибочно трактую и выявляю неподдающиеся закономерности, завороженно наблюдая за высокой и тонкой фигурой, снова и снова втыкающей острое лезвие в уже недвижимую кучу проводов, механизмов и зловонной плоти.
- Сера. Соль. Ртуть - он останавливается и поворачивает недвижимое, с бездонными темными глазами лицо, словно лишенное всяких красок. Это лицо уже давно не ощущало на себе тепло солнечного света, кожа впитала в себя могильную затхлость подземелий, тени высосали из нее всякое подобие жизни.
И все же это человек, в этом я не сомневаюсь.  Да, в морщинах, паутиной расползающихся от век, по быстрым движением суженных зрачков, по еле заметному изгибу губ, проявившемуся лишь на секунду, по растрепанным, нечесаным, черным как смоль волосам, я понимаю, что это человек.
Человек, слегка наклонив голову, изучает меня, а в следующее мгновение с остервенением отбрасывает нож в сторону, вытирая мокрые ладони друг о друга. Когда он подходит ближе, я замечаю в складках его одежды блеск металла, понимая, что это рукояти и лезвия, кажется, что они живут своей жизнью, беспорядочно перемещаясь в полах тонкой ткани, свисающей лохмотьями и, местами, туго намотанной, словно бинты, скрывающие раны.
Это движение не дает сбить меня с толку. Лицо человека остается неподвижным, как и его фигура, зависшая на до мной, как ладонь с тонкими пальцами, протянутая мне.
Когда наши ладони соприкасаются, я чувствую кровь Тега на своей коже, а затем незнакомец с силой тянет меня вверх, буквально подбрасывая в воздух одним рывком. Удержавшись на месте, я понимаю, что он выше меня на голову. К стыду своему отворачиваю взгляд, не в силах выдержать его, не в силах избавиться от чувства, что я в чем-то виноват. Боюсь, что услышу очередную бессмыслицу, но вместо этого слышу нечто другое:
- Жилец. Жив и невредим. Я ожидал твоего присутствия - кажется, что слова даются ему нелегко, словно он долгое время не видел живых людей. Впрочем, не сомневаюсь, что так оно и есть.
- Я знаю, кто ты. Жизнелюб - слова даются мне не с меньшим трудом, усилием воли заставляю посмотреть ему в глаза снова. Они кажутся мне черными провалами, затягивающими внутрь, лишающими воли, мыслей, чувств. Пока я смотрю в них, все происходящее начинает видеться мне сном, дурным, сном, полным тревожных предзнаменований.
- И я знаю, кто ты - по идее, это должно звучать... Звучать хоть как-то, но на деле я получаю только набор звуков, понимая все же каким-то шестым чувством, что Жизнелюб сказал это с иронией. С тем же непонятным ощущением слышу как он зачитывает мерным речитативом:
- Я слов пугаюсь, как огромных черных дыр,
Все окна для меня - лишь бесконечный мир,
И смутный страх идти куда-то все превысил.
- Это стихотворение. Я...
- Тэг, это существо, нашептало мне его, во время нашей схватки. Я думаю, оно многое говорит о тебе. О твоей сущности. О том, кем ты являешься на самом деле.  Твои знаки и твои молитвы защищают тебя, но не от всего. К твоему счастью, мое внимание многого стоит, а, как мне кажется, ты его заслужил - он поднял руку и машинальным движением помассировал себе лоб, словно о чем-то глубоко задумался. От моего взгляда не ускользнуло движение в складках его одежд. Да, определенно, лезвия двигались, перемещались, копошились, словно блестящие черви.
- Ты не просто так искал меня, Жизнелюб.
- Нам нужно двигаться. К центру. Только когда ты проведешь меня, все это закончится.
- Проведу? Куда? - я позволяю себе тяжело вздохнуть, позволяю эту жалкую пантомиму, иллюстрацию своего злого рока, хотя знаю, что на Жизнелюба она не произведет ровно никакого впечатления, с злостью в голосе продолжаю: - Это ведь ты завел меня сюда? Извлек из моей безопасной квартиры. Это под твою дудку я пляшу?
- Неважно как ты очутился здесь. Это будет происходить снова и снова, уж поверь мне. Просто что бы ты не забыл о том, кем являешься. Что бы унять твою гордыню, задушить мнимое чувство контроля. Что бы ты снова и снова осознавал, насколько ты слаб. Я здесь по той же причине, только исправляю Вихрь намного дольше. Ведь так ты его называешь? Вихрь.
Жизнелюб разворачивается и идет в сторону одного из проходов, огибая останки Тега. Делая мне знак следовать за ним, даже не интересуясь моим согласием. Мы оба понимаем, что у меня нет выбора.
Он продолжает говорить, пока мы петляем по темным коридорам и обширным залам. Повсюду мы натыкаемся на следы недавней битвы, но не встречаем ни единого живого существа по пути. Создается такое впечатление, что убийство Тега ненадолго успокоило этот бессолнечный мир и его безумных обитателей. Я чувствую как мы приближаемся к чему-то важному, к Центру, как говорит мой спутник. Я чувствую, как кожа покрывается мурашками, как голову сдавливают невидимые тиски.
- Этот Праздник - насмешка, одна большая дурная шутка - говорит Жизнелюб, ни капли не запыхавшись, в то время, когда я еле поспеваю за его огромными шагами. Он словно читает проповедь, и хоть говорит без эмоционально, я все равно слышу в его голосе нравоучительные нотки - Когда-то давно я был таким как ты, таким как Художник, но остался в изменяющихся мирах слишком надолго. Теперь я больше тень, отражение прошлого, круги на воде. Художник живет меньше меня, он более осязаем, плотен. Вот почему его с таким удовольствием поглотил Вихрь, изменил его.
- Ты сказал, что я должен провести тебя.
- Да. Праздник является структурой, а добраться в самое сердце может не каждый. Нужно думать как он, носить в себе ту же злобу, то же безумие, что и его создатель. Вот почему ты был приглашен, а не крался, словно вор, как я. Вот почему твои двойники ринулись сюда из своих убежищ. Я не смогу пройти последний рубеж, а вот ты - да. Я стану твоей тенью, твоим оружием, и мы вырежем эту опухоль.
- Получается, я такой же, как Художник, кем бы он не был? - слова Жизнелюба ранили меня. Я никогда не считал себя ни безумным, ни злым - Почему мы должны делать все это? Для чего нам так необходимо попасть внутрь?
- То, что случилось с тобой, Жилец, не является правильным. И, вне сомнения, ты носишь в себе сумасшедшие, злость и одиночество, ведь иначе быть не могло. В этом вы схожи. Но я выбрал именно тебя, потому что не знаю, кем ты можешь стать. В тебе сохраняется нечто, что другие называют добром. Но я скажу, что ты борешься, ты чувствуешь Ка, чувствуешь его переплетения, правильные переплетения, и ты стремишься жить по их законам, даже в такой западне. Тебя пугает Вихрь, а это уже делает нас союзниками. Художник думает иначе. Этот человек никогда не умел противостоять своим желаниям, что в итоге привело к тому, что его силу теперь использует кто-то другой. Это существо создало Праздник, используя жизненную силу творца, это что-то призвало Вихрь. Но каждый раз, когда происходит нечто подобное, жизнь дает шанс это исправить. И тогда появляются, совершенно казалось бы случайно, а на деле нет, такие как я. Такие как ты. Помоги мне, Жилец, и это обязательно к чему-то приведет.
Мы встали напротив огромной картины, от вида которой у меня захватило дух. Бесспорно, такое могла создать только рука гения. Невероятное буйство красок, запах крови, страстных ночей и прохладного морского ветра. Красные, синие, золотые цвета, хаос которых образует великое целое. Небо, переливающееся тысячей огней - низкое и бесконечное, какое бывает только во сне. Карнавал, Венеция, веселье и экстаз. Центр, портал. Дверь, ведущая сквозь праздничный, калейдоскопический город ко дворцу, над которым возвышается башня, которую я видел на рисунке, у входа в квартиру Художника. Все статично, но я знаю, что оно живое, оно дышит и ждет, пока я войду внутрь.
- Ты ведь не забыл приглашение? - спрашивает Жизнелюб.