Под струнами

Струны под пальцами...
            Оборвались.
Хриплыми вздохами ветра
            Взорвались.
Смычками из хмурого пепла
   запела
            мелодия
                странного недопоэта.

Эй, человек! Вот ты,
      да, ты.
Слушаешь?
      Слушаешь? Ну а зачем ты все
            слушаешь?
Хочешь наесться
      бесплатною музыкой?
            Стать окультуренным?
Ладно, послушай.

Вы, дама, что
          на последнем ряду,
  сидите
          в оранжевом
                злом
                кринолине.
Зачем вы
               пожаловали сюда
  с кривыми
              записками
                о гражданине?

Или вот, вы!
Седой старикашка!
Смотрите
         сморщено
                и как-то
                гадко.
Хотите, я полечу
                вверх тормашками
   к вашим заоблачным
                шумным букашкам?

Иль не хотите?
       Нет, не хотите?..
              Как не хотите?!
Но что же тогда
        вы соизволите
              в этом замызганном
                зальчике делать?
Скажите мне,
                а?

Молчите?
      Молчите...
Ну что же, молчите.
Надо сказать,
         вы кажетесь умным.
Куда уж мне -
            музыканту, поэту
      соприкоснуться
                с вашим заумным?

Играю на лире
           из сорванных веток.
Ну, посудите,
        ведь не серьезно
   делать из хилых
                гибких кокеток
    эту работу так скрупулёзно!

Что, не согласны?
Вы говорите,
         что важно всегда
                хорошо все делать.
А я говорю,
        что верно все делаю,
             из выдаваемых
                мне вещей.

Будете спорить
                и дальше со мною?
Ну что же, спорьте.
Может, вам легче
          станет потом
              от брюзжащих эмоций,
   которые плюнете вы мне в лицо.

Но я продолжу
     играть в формалине
           цветами бессмысленных
                странных линий,
  и вскоре тогда
                предстанет пред вами
   новый
           поэт, музыкант и творец.