22 Молодая Поросль Вавилона

Молодая поросль Вавилона.

Они могла думать только об Новой Революции. Только о ней могли говорить. Говорить всю ту лютую хрень, которую измышляли молокососы романтики о том прекрасном и светлом, оптом, на что они надеялись и уповали. О Новой Революции. Милые наивные детишки. Они жили в таком безопасном и комфортном пространстве интернета, что напрочь забыли, как выглядит реальность.

Они верили в то, что если и придется рыть экскаваторами расстрельные рвы и засыпать их свежей человечиной, то их будет не много. А, главное, кто-то другой будет управлять экскаватором и пулеметом. Кто-то другой будет забирать людей из квартир ночами. Кто-то другой будет бить и пытать их.
 
А еще они верили, что можно вовсе обойтись без свежей человечины, и Новая Революция будет совсем другой.  Бескровной. Верили в то, что если людям долго рассказывать о хороших и правильных вещах, то эти люди постепенно станут правильными и хорошими. Глупо спорить. Пропаганда проверенное временем оружие. И куда надежнее рва и пулемета. Вот только после определенного этапа, когда расхождения между очевидным и пропагандируемым уже колют глаза и не могут быть объявлены происками злых негодяев и врагов, пропаганде придется помогать пулеметом. И делать им это придется самим. Придется выйти из-за компьютера и встать к пулемету. Ну или хотя бы к экскаватору....

Они, конечно, не идеальны. Но, чья бы корова мычала?! Нам ли их осуждать?! Мое поколение полностью просрало свой последний Великий Шанс. Короткий период Времени Больших Возможностей мы потратили на ерунду. Мы спустили в канализацию революцию 1991 года. Сменяли свободу, хрен знает на что. И сами все полегли на гражданской войне, которую вели сами с собой. Мы сдохли от пуль, ножей, шприцев, так и не сделав мир ни на каплю лучше. Никто из нас, как он не рвал клыками и не душил окружающий мир, не смог выдавить из него ни капли любви или добра. Мы только испачкали его кровью. Но ничего не добились. Ничего не постигли и ничего не спасли. Рухнувшая на наших глазах в никуда, в забытье, в выгребную яму истории империя, так же на наших глазах, возродилась. Вавилон оказался непобедим. Он просто сменил пару красивых слов, на своих истрёпанных знаменах. И от этого стала еще уродливее и злей. А мы, разинув рты, стояли; немые, растерзанные, ослепшие, беспамятные, и ни единым словом не выразили свое несогласие. Мы молча глядели, как кучка ушлых воров украли у нас нашу страну, нашу надежду, наше будущее. И до сих пор глядим, и не можем поверить. Те, кто остался в живых.

Эти милые наивные детишки гораздо смелее и умнее нас, злых и тертых. Им негде было напитаться злом. А может быть они и в правду, другое поколение. Другая форма человеческого организма. Человек информационный. Может быть им удастся победить вечный имперский рейх в тотальной информационной войне на полное уничтожение.

Может быть империи рушатся ныне не от булыжников и коктейлей молотова.  Может быть информационное оружие куда эффективней Калашникова? Может быть, если смыть с парадного лика Вавилона все напластования лжи замполитов, шаманов, пропагандистов, откроется безглазый клыкастый череп вавилонской блудницы и люди моего Города хоть что-то поймут? Может быть империи рушатся от Свободы Слова?! Кто знает это Слово? Что оно значит? Чем отличается от бесчисленных Великих Слов за которые всегда расплачивались толстым слоем тощих трупов?  Кто знает? Ведь после моего поколения не осталось никаких свобод. И даже свободы слова. Не говоря уж о свободе мысли.

И этому новому поколению тоже выпал великий последний шанс на перемены. Пока империя Вавилона не научилась управлять интернетом. Хотя у них чертовски мало времени. Империи быстро учатся, и помнят тысячи старых трюков, как объявить черное зло белым пушистым добром.

А они все еще не знают, чего конкретно хотят. Они знают, что не хотят, чтобы было так как сейчас. Но как должно быть, каждый думает по-своему. Лишь бы они не потратили зря время в спорах о будущем, так же как мое поколение не потратило время вырезая друг дружку в борьбе за сладкие грезы, которые навевают наркотики. Лишь бы попы-замполиты вовремя нарядившиеся в шкуры неформалов и оппозиционеров на окладе не придумали для них новую лживую сказку-мечту, новую грезу. Чтобы не побежали они за миллионом долларов в спортивной сумке и билетом на Канары, как убежали почти все мои сверстники. И очень мало кто добежал до Канар. Все больше до безымянной ямы в пригородном лесу.

Мы просрали свою Революцию. И теперь вся надежда на них. И я понятия не имею, каких именно перемен хотят эти прыщавые задроты, не знающие как выставить прицельную планку на автомате Калашникова и не представляющие, как давить каблуком на яйца поверженному врагу. Не умеющие лгать на допросе с искренним лицом, зная, что никто не поверит ни единому слову, но все равно искренне лгать. На них, которые еще не знают страха смерти и отчаяния безнадеги. Я многого уже просто не смогу понять о их интересах и приоритетах. Но я знаю, что так, как сейчас больше быть не может. Что кто-то должен все поменять, к чертовой бабушке. У моего cильно поредевшего поколения нет уже на это сил и желания. Мы дорого за это заплатили, и ничего не получили взамен. Мы разменяли свою мечту на перемены и революцию по очень невыгодному курсу. И даже не получили доступа к бездонному корыту бюджета. Все было украдено до нас.

Пусть у них хоть что-то получится. Все, что бродит в их напряжённых мозгах и дряблых мышцах. В конце концов, у нас с ними один Город на всех. Только нам уже можно просто ждать смерти в продуваемых дымными ветрами ущельях многоэтажек, а им жить в нем. И то, каким будет этот Город зависит только от них самих. Никто не станет изменять его к лучшему ради них. Только сами они смогут вырвать себе тот кусок, на котором им не придётся стать нами и надеяться на следующее поколение. И так без конца. По кольцевой, без пересадок………….