Один вечер самоизоляции

Один вечер самоизоляции

   Кажется, я выспался. Кажется, отправился зачем- то в магазин. Сегодня не получится уехать на дачу- завтра пенсию снимать по доверенности родительскую, вот и шастаю, куда придётся, чтобы в квартире в маске не сидеть и не нажимать выключатели локтем. Родителям далеко за восемьдесят, а меня никто от работы не освобождал: удостоверение- и все двери открыты, кроме дыхательных путей- маска в транспорте. Может быть, я уже носитель? Тогда всё подразделение- в карантин. А родители? Ощущаю себя чумным. Продукты принёс- и на дачу. Придумал колёса подкачать, потом ещё что- то...

   - Я так не могу, я должна оплатить! – жалуется, одеваясь, мама.
- Да тьфу на них! Можно и потом, даже по телевизору говорили. – отец начинает метаться по комнатам, подыскивая аргументы в свою пользу.
Уже почти срываясь от двухнедельного затворничества, с трудом застёгивая куртку и опирая палочку то на стену, то на дверь, мама выговаривает:
- Научился бы сам терминалом пользоваться!

   Мне собираются показать простую процедуру. Терминал в соседнем подъезде. Пачка квитанций. Не думаю, что нуждаюсь в этом, пользовался уже где- то, в ГАИ, кажется, и не раз.
- Нет, ты не справишься.
В терминалах обычно забиты уже все реквизиты, не то что в компьютере (электронные платежи произвожу крайне редко) – убеждаю, что трудностей не возникнет. Мама не верит, ей это не так просто далось. Забираю документы, радуясь дополнительному поводу отсутствовать и некой своей миротворческой миссии, отправляюсь в холодный апрельский вечер на пустую улицу без прохожих и без сведений о коде в домофоне соседнего подъезда.
Прохожих нет, ни одного. Половина одиннадцатого. Звонок по телефону:
- Долго не жди, завтра в банке оплатишь.
Ещё минут через десять точно к нужному подъезду подъезжает Газель. Водитель в маске извлекает какие- то коробки из кузова и направляется ко мне:
- Не откроете?
- Сам жду кого- нибудь.
Он набирает в телефоне номер, и вскоре показывается заказчица, приглашая нас внутрь. Я объясняю, что у меня другая цель и с позволения вхожу. Четыре или пять квитанций, чеки- на руках.
   
   В квартире, умывшись, обтеревшись салфетками, уединяюсь в маске в дальней комнате дочитывать гостей и не только. Читаю рассказ «Второй день рождения» Ивана Цуприкова и рецензию:

...Искры из камня снопом высекая,
Пули визжат, ищут наши тела...
Рядом, из раны мальчишки стекая,
Кровь породнилась со сталью ствола.

Мы экономно ведем перестрелку,
Враг не спешит выходить из камней,
Солнце, размером с большую тарелку,
Медленно делает тени длинней.

Сорок минут показались нам веком,
Мало патронов, а сверху стрельба...
Трудно себя ощущать человеком,
Если с тобою так «шутит» судьба.

Рева моторов прекрасные ноты
Ветер лениво до слуха донес,
И боевые машины пехоты
Рядом возникли, как феи из грез.

Сходу, из облака каменной пыли
Выдохи грозные вертких стволов
Градом снарядов засаду накрыли
(Кто его знает, на сколько голов).

Тихо. Не слышно ни криков, ни стонов.
Нас только двое осталось в живых…
Я, опустив автомат без патронов,
Плакал. И слез не стыдился своих…

Ратибор 50   23.02.2014 13:45
- С праздником тебя, ИВАН!!!
Мы выжили... значит, остались должны... тем...

- Спасибо, дорогой.
Стихотворение душу разбередило. Еще раз спасибо.
Иван.

   Перечитываю отцу, уткнувшемуся в холле в телевизор. Воцаряется тишина. Только телеканал бормочет что- то в зале без аудитории.

   А рассказ был про операцию по пересадке органа от донора- искалеченного когда- то солдата- молодой девушке.
- Назови сына моим именем, - просит он, не скрывая радости.

И долго ещё слышу: «как феи из грёз…». Одиннадцати-тонные…

   В комнатах погас свет. Одиннадцать минут первого. Забиваю себе на завтра пропуск для проезда на авто до дачи- камеры ведь удостоверений не читают.
Ночь. "Феи из грёз…" "Рёва моторов прекрасные ноты…" Жизнь или смерть? Сон…

     20.04.20