Нас перелистывает время 11

               


                ***
                Мы возвращаемся назад,
                мы возвращаемся к началу,
                к истокам, к первому причалу,
                в осенний, отшумевший сад,
                к деревьям, сбросившим листву
                в предзимнем утреннем ознобе
                на плиты каменных надгробий,
                как будто к чистому листу…
                Мы возвращаемся назад
                к цветам, замерзшим у ограды,
                к лозе пожухлой, виноградной,
                к калитке в яблоневый сад,
                к свидетелям минувших дней,
                когда вокруг цвело и пело,
                и голубая даль звенела,
                и благовест рождался в ней…
                ………………
                Мы возвращаемся назад
                с надеждой, детскою мечтою,
                и нас встречает тишиною
                холодный, опустевший сад.

                ***

                СЛЕДЫ ВОЙНЫ…
                (от автора)
 
     Первая моя встреча с подмосковным городком,где родилась и выросла моя мама, случилась, когда мне исполнилось три года.
     Я смотрела на городок с высоты плеч своего деда. Он нёс меня на руках от остановки электрички до дверей казармы, в которой они с моей бабушкой Клавой остались жить после войны.
     Бабушка была маленькой и сухонькой. Она ласково смотрела на меня, и на глазах у неё наворачивались слёзы, значения которых я совершенно не понимала. А дед казался мне огромным. Он был тучным и высоким с жёстким ёжиком волос на голове. Он что-то мне всё показывал и объяснял (кажется, это были местные
достопримечательности), время от времени, произнося непонятное мне слово «пудик» (от слова «пуд»), обращаясь ко мне. В те годы я сильно заикалась и, чтобы спросить значение этого слова, мне пришлось бы очень долго
объясняться. Поэтому я молчала и крепко держалась за шею деда.
     Помню, меня поразило, что у него под кожей шевелились какие-то комочки разной величины,их очень хорошо прощупывали детские пальчики. Потом я узнала, что это были осколки разорвавшегося снаряда. Их не удалили из-за
близости к сонной артерии.
     А в казарме нас уже встречали родные и друзья моей мамы. Был праздник, 9 мая – десятилетие Победы. В общем коридоре накрыли столы,вокруг них собралось много празднично одетых мужчин, женщин, детей – жителей маленьких каморок. Каждая семья принесла что-то из еды и напитков. Во время общего дружного застолья
выкрикивали тосты «За победу!», «За мир!» А потом начались танцы. Мой папа играл на гармошке вальсы, кадрили, плясовые, а моя мама сидела рядом с ним и держала меня на коленях. А потом мой дядя, тогда уже солист, танцор военного ансамбля песни и пляски Балтийского флота, пригласил меня на танец. Мы с ним вышли
в круг и сплясали «русскую» под оглушительные аплодисменты соседей…
                ***
      А вот деревня, в которой родился, вырос и откуда ушёл на фронт мой папа, совершенно не соответствовала моему представлению о деревнях средней полосы России.
      Когда вместе с родителями я побывала на родине моего отца, а это произошло в шестидесятых годах прошлого века, деревня произвела печальное впечатление. Первое слово,которое пришло на ум, – запустение! Из двух десятков домов осталась только половина. Да и те нежилые! Только в двух или трёх домах обитали одинокие старики и старухи. Рядом с полуразвалившимися строениями стояли пустые
участки, хозяева которых перевезли свои дома поближе к посёлкам и станциям, подальше от непомерных налогов, которыми в 50-е годы правительство обложило всех колхозников. Не было слышно ни детских голосов, ни кукарекания петухов, ни блеяния коз. Пусто! Мы обошли всю деревню вдоль и поперёк. Пусто! Прошли пару
километров и оказались в другой такой же деревне. И тоже – пусто! Только в четвёртой по счёту увидели несколько мужчин трудоспособного возраста, которые ремонтировали комбайн.
     На обратном пути отец показал скромный обелиск со звездой, поставленный на средства жителей своим односельчанам, погибшим на фронтах второй мировой войны. Но памятник не выглядел заброшенным! Видно было, что за ним ухаживают. Я долго стояла и читала фамилии в длинном списке воинов, сложивших свои головы
за Родину. Половина из них были моими однофамильцами, а может быть и родственниками…
     А ещё отец показал участок, на котором когда-то стоял их дом. Сохранилась одна яблоня,которая плодоносила. Он выкопал несколько отростков и заботливо обернул их куском материи. Эти саженцы впоследствии хорошо принялись в нашем саду и стали давать богатый урожай. Отец очень любил на вкус эти яблоки, в них совершенно не было кислоты, но была необыкновенная свежесть и сладость. Мне тоже
они казались особенными, непохожими на другие известные сорта: «антоновку», «белый налив»,«коричневые» …  Мы их назвали «лесными».

                ***

                Россия дорога мне памятью,
                Могилами отца и матери,
                Церквами над холмами и погостами
                И куполами золотыми, звёздными.
                Молитвами моей покойной бабушки,
                Рассказками о «лапотках» и «ладушках».
                Далёким отголоском светлой юности,
                Когда нам в радость были даже трудности.
                Друзьями и подругами весёлыми,
                И вальсом расставания со школою.
                Мечтами о космических свершениях,
                И о любви до умопомрачения.
                Надеждами на «скорое» и «светлое»,
                На счастье - пусть простое и пусть бедное
                Зато на всех! Ну, и немного личного -
                Такого бытового, прозаичного…
                …………………………………….
                Те дни запорошило снежной замятью!
                Россия дорога мне памятью!