37 Прощальное слово Вавилону

Прощальная речь Вавилону.

В кальянную вошел в начале десятого. Меня встретила ошалевшая уже Леночка.
 
- Бабаев, сволочь, где ты ходишь? У нас двести человек уже в зале. И постоянно абонируют места по интернету. Что ты сегодня за проповедь анонсировал? Все только и спрашивают? Хотя бы меня в курс поставил. А то у меня сегодня только две официантки. А эти твои умники пиво все уже выпили. Пришлось одну в магазин отправить. Сама чайники таскаю. И, это, Бабаев, давай сегодня без стрельбы, а? Пожалуйста? Ради Бога. Еще одного визита мусоров я не переживу.

- Не переживай, Леночка, переживешь. Вернее, не переживешь. То есть никто не переживет. Ну, то есть, не будешь переживать, потому что их не будет. Не переживай.

Леночка долго и внимательно посмотрела в мои расширенные зрачки и спросила, с укоризной так, как будто бывает по-другому?!

- Уже накуреный?

- Тебе бы, в «Битвы экстрасенсов», счастье мое. А еще лучше, замуж выйди. Выбери себе мужика, и делай с ним, что хочешь, хоть дупло в нем долби, хоть на рейки строгай, хоть на штапики. Ты же красивая девчонка. И нравишься мужикам, я же вижу. Неужели тебе охота тратить время на постороннего мужика?! Меня уже не переделаешь.

Меня внезапно захлестнуло теплой волной добра и нежности. Я приобнял её и поцеловал в лоб. В этот миг я искренне и горячо, но все же по-братски, любил её курносую и кареглазую. Так же, как и весь остальной мир. И, казалось, прекрасный мир тоже тянет ко мне объятия полные любви. Я, конечно же, был в сопли накуреный. Косяк я забил и выкурил только что в машине, и меня сразу так зацепило, что в кальянную я вошел не весь. Часть меня так и остался наготове за рулем, прибалдев, от странного преломления света фонарей кировки, пробивающихся сквозь узкую щель темной арки в мрачный двор кальянной. Но это был уже не Бабаев. И, уже не я. А я пошел читать миру последнюю свою проповедь. Прощальное слово Вавилону. И слово это будет матерное и злое. И Вавилон падет. Когда ни будь.

- Человеческая тупость не знает границ! – Выпалил я в толпу. Люблю эффектные начала. - Некоторые, например, борются за то, чтобы дать свободу животным, которых выращивают на мясо. Не знаю, зачем им это надо?! В мире, где в Тихом Океане плавает помойка из пластика размером с Францию, где бутылка водки стоит дешевле самой дрянной книги, где голодают больше миллиарда человек, и на руках у этого же миллиарда 100 миллионов автоматов Калашникова, где скоро перестанет хватать питьевой воды им жальче всего коров. – Ослепляю публику улыбкой. Пауза, а значит нужно смеяться. Но нет смеха. Что такое? Сегодня я не в ударе или в зале ни одного глупца?!

- Вы видели современные животноводческие производства? А это именно производства. Они совсем не похожи на старые фермы. Там навозом даже не пахнет. Все настолько стерильно и настолько механизировано, что по огромным ангарам со стеллажами жующих комбинированные корма и обрастающих плотью организмов ходят редкие люди в белых халатах и белых касках. Боги идеального коровьего мира. Этот мир совершенно безопасен для коров. До определённого, впрочем, тоже безболезненного и стерильного момента. Их корм поступает бесперебойно и идеально сбалансирован. Вода отфильтрована и подогрета до оптимальной температуры. У каждой коровы свое, очень маленькое, но свое, личное пространство, где она может отдохнуть от общения с соседями. Для них играет приятная музыка и света ровно столько, сколько нужно для идеальных условий. У них бесплатное медицинское обслуживание. Их даже осеменяют только самой отборной спермой от красавцев чемпионов. Да что там, это настоящий коровий рай. Ни страхов, ни проблем. Идеальные условия для развития личности. Но этим экстремистам подавай свободу. Выпустите на волю всех коров. Весь миллиард. Прямо сейчас. А не то мы будем на вас так смотреть!!!
 
Я, как мог, изобразил полный мольбы и презрения взгляд. Попытался изобразить взгляд той бабки из аптеки. Получилось не смешно. Но мне было плевать на зал. Из прокуренной тьмы на меня смотрели пустые глазницы завтрашних мертвецов. Все, кто останется в Вавилоне – мертвецы. А еще на меня глядели тринадцать пар глаз. Они все сегодня пришли, чтобы умереть за красивую сказку. Чтобы своей жизнью поставить в той сказке красивую точку. Будет очень злой шуткой, если последнее, что они увидят будет моя гнусная ухмылка. Но пришло время злых, очень злых шуток.

- Человеческая тупость не знает границ!!! – Начал я с новой строки. – Им и невдомек, что современные коровы за те тысячи лет что эволюционируют вместе с человечеством, уже совсем не могут жить в дикой природе. Большинство погибнет на свободе через неделю. А некоторые проживут долго. До самой зимы. Первой и последней их зимы. Её не переживет ни одна корова. С ними случится то же самое, что с каждым из вас, окажись вы завтра на настоящей свободе. Там, где никто не учит жить и не заставляет думать так как положено, но никто и плакать по вам не будет. – Вот тут нужна пауза. Полный зал пустых удивленных лиц.

- Вы думаете, что ваша жизнь сильно отличается от существования коров? То, что вам приходится оплачивать свой корм, и механизмы по удалению навоза, это потому что некому продать ваше мясо. Вы отвратительно с ним обращаетесь. Оно быстро утрачивает товарный вид.

Сейчас дам им еще мгновение собраться с мыслями. А потом заставлю их думать и говорить самих.

- Конечно же, вы в это не поверите, и не согласитесь. И будете правы. Ведь это же ерунда. Её так просто оспорить. Давайте, пара доводов, и не оставьте от моей оскорбительной теории камня на камне. Ишь, выискался… Итак. Вот вы. – Наугад в первую попавшуюся скучную рожу. – Чем ваша жизнь отличается от жизни коровы отъедающейся на убой? – Как назло попал в толстяка. Злого и смущенного толстяка.

- Э.. – Начал он.

- Плохое начало. Мычание не самый лучший аргумент. Следующий. – Шутка получилась злая. А сегодня только так и будет. Пришла очередь следующего. Боги комедии редкие ублюдки. Соседка толстяка по столу как никто другой походила на телку. И дело не в безбрежном силиконовом декольте и лоснящихся, как покрышки после автомойки, губах. Выражение глаз. Коровье!  – Давайте послушаем, что скажет эта телка!!! – Призвал я к тишине темный зал. Она долго жевала губами, симулируя работу мысли, но результатом был только вздох. Совершенно коровий. Если бы в зале был те, кто видел корову вблизи, зал сполз бы со стульев от хохота.

– Понятно. Вы пришли вместе.

Я схватил со своего столика лампу, вскочил на стул и направил луч света в зал. Подставку лампы упер в плечо, как приклад автомата. Палец на выключатель. Нажал и выстрел светом в зал. Пятно света выхватывало лица. Они щурились и метались обратно в тьму. Я хлестал светом по лицам.

- А как же «Мы не рабы! Рабы не мы?!» - И снова хлещу их плетью лампы. Тщетно.

- А как же «Человек – это звучит гордо?» - Я наугад выхватил лицо из тьмы, как бы ожидая ответа. Целую секунду корчился мой незнакомый собеседник, прежде чем я отвел лампу.

- А как же «В человеке все должно быть прекрасно! Холодные руки, чистая голова, горячее сердце!» - И снова вопрошающий луч. И опят без ответа.

- Где вся эта хрень о венце творения и индивидууме обладающем свободной волей? Чему вас учили в школе?! Как же могущество разума? Торжество Воли? Способность к аналитическому мышлению? Нет? Ничего в головы не приходит? Ну, кто тут сдавал философию на отлично, выходи с полным патронташем цитат из дохлых немцев. Устроим мексиканскую дуэль на пыльных афоризмах из классиков!!! Веди сюда всю братву, от Ницше до Юнга. Тут есть кого положить на лопатки старым постулатом. Ведь чем-то же построенный нами для нас мир отличается от комбината по производству стейков?! Чем - то простым и понятным для каждой коровы. – Я приподнял лампу над головой, так чтобы свет падал на меня.
 
И вот тут нужна пауза. Пусть подумают, чего хочет от них бородатый торчек с электрическим нимбом над головой. Пусть думают. Мне глубоко и искренне плевать на все, что скрипит и булькает в жире их головного мозга. Мне уже ничего не надо от них. Мне нечего им сказать. И им нечего услышать. Они – Вавилон. А Вавилон падет. Рано или поздно. Когда падут все, согласные жить по его законам, дышать его воздухом, и ни мгновением раньше. Все они навечно мертвы, так же как мертв их Вечный Вавилон. И так же вечны. Сегодня я говорю не для них.

Все мои 12 апостолов в зале. А еще примкнувшая к ним Марина. Им всем все еще холодно. Они все еще не отогрелись от пронизывающего степного ветра, от того ветра, который провожал Тимура в яму. Они все еще стоят на краю ямы. Такие же, растерянные. Они ведь так ничего и не поняли. И кроме меня им не у кого услышать слова – отпущения грехов. Так бывает, детишки, когда не понятно, кто виноват. И, вроде, ты не виноват. Ну, не более виноват, чем все. Но, понятно, что ты не можешь быть не виновен. Привыкайте, дети. В Вавилоне это пригодится. При каждом новом витке спиральной лестницы в небо свой Нюрнберг. Или свой расстрельный ров.

Вам там так пригодится слепая вера в свою невиновность. Вот только дается это не просто. Застарелое, как осколок в легком, чувство вины ждет вас теперь за каждым закрытием век. И каждая ваша простынь отныне будет пахнуть глиной могильного холма у дороги на Калмыцкий Брод. Во веки веков проклинаю вас, крапивное семя демона революции Каары на эту муку. Но это не на долго. Ведь я все еще люблю своих злых детей. И если кто и виновен, за ваши глупые детские грехи, то это я. Жалко, что больше нет Бабаева. Вдвоем было бы проще нести тяжеленую деревяшку по скользкой тропинке на Галгофу.

Я спрыгнул со стола на пол. Выключил лампу. Достал косяк и сделал глубокую затяжку. Серый дым клубился между мной и залом. Я еще не готов был взглянуть им в глаза.

- А ведь все просто. Отгадка вас разочарует. И, совсем не удивит. Потому что вы её и так знаете. Давно знаете. Только она вам не нравится. Чем мы отличаемся от коров? Только тем, что коровы не имеют ни малейшей возможности узнать, что за пределами их стойла, поилки и устройства по удалению навоза есть что-то еще. Что за стенами животноводческого комплекса есть огромный мир из травы, воды, солнца. Потому что у коров нет ни речи, ни письменности, ни окон. У них нет речевого аппарата и иного способа передачи информации. Откуда им знать.

И снова долгая затяжка. Это не мне. Это им, 13 апостолам нужна пауза, чтобы подготовить себя к выводу. А вывод так же прост, как мычание.

- А вот у вас всех нет ни малейшей возможности не знать этого. Как бы плохо вы не учились в школе, вы не можете не знать, что мы существуем на комке космической пыли, кружащей в ледяной пустоте космоса. Вся мировая культура и большая часть науки направлена на то, чтобы отвлечь от этой мысли миллиарды жующих безопасную сбалансированную жвачку животных. Один случайный астероид, и мы снова в мезозое.

И это, если повезет, как уже везло один раз. При динозаврах. Шальной космический булыжник и новое облако космической пыли. В свете этого очень трудно верить в важность тех идеалов и принципов по которым мы строим этот коровник вечного счастья сами для себя. А уж то, что заставляет нас воевать с теми, кто хочет перекрасить стену в коровники другими лозунгами смотрится куда забавнее, чем война тупоконечников с остроконечниками. Ну, Свифта то вы читали. Не могли не читать. Вы же знаете буквы?! – Обвожу толпу, вижу, как прячут глаза те, кто знает фамилию Свифт.

- Человек, в котором все прекрасно, который звучит гордо, странное животное. В ходе эволюции он научился создавать условия для эволюции. И, получается, он направляет эволюцию человека в нужное ему русло. Полная идиллия. Но проблема в том, что человек, который звучит гордо, и человек который направляет эволюцию, и тот человек, который эволюционирует, все это совершенно разные люди. Чаще всего, они даже не знакомы. Они понятия не имеют друг о друге.

Получается, что каждый строит коровник для всех остальных. Самопожертвование, так сказать. Но на самом деле, каждый кто строит коровник, строит его только для себя. И ему, по большому счету, плевать, как будет в нем житься остальным. Ведь он то будет во главе. В новом прекрасном коровнике из его мечтаний все будет прекрасно. Ведь это именно он будет принимать парады лучших из лучших идущих на бойню с мавзолея, Капитолия, рейхстага, ну или как там он переименует пирамиды в этот раз. Это именно в его честь будут петь песни, слагать стихи, танцевать и строить статуи из навоза и соломы. И это прекрасно. Ни что так не способствует развитию культуры, как диктатура. Потому как при диктатуре все пышно и на показ. Всякое рококо и барокко тянется шпилями в небо, чтобы славить мудрого вождя. А когда нет вождя, то каждый пишет кто во что горазд и получается полный декаданс. А декаданс это для грустных. Веселые строем, хором, печатая шаг к новым победам по кругу, до самого парада перед бойней полны веры в счастливое завтра. То завтра, которое им обещает очередной великий вождь. – Тут им надо отдохнуть.

Добиваю косяк. Бросаю окурок на пол. Начинаю давить его носком ботинка. И начинаю танцевать. Тот вариант твиста, который преподавал Бывалый в «Кавказкой Пленнице». В танце поворачиваюсь к залу спиной. Зал недоуменно молчит.  Пусть молчат. Танцую. Без музыки, в тишине. Слушаю их дыхание. Вдыхаю запах их пота. Танцую. Прыгаю на свой стол и снова хватаю лампу. Упираю приклад в плечо и длинная на весь магазин очередь света в лица.

- Коровам простительно верить в эту хрень. В великих вождей, в дорогу к счастью, во всемогущих богов, мечтающих сделать вам добро. Они тупые парнокопытные, не имеющие ничего, кроме своего, ограниченного стенами стойла, жизненного опыта. У них нет ни книг, ни фильмов, нет ничего, чтобы понять, что парад идет на бойню. Они просто не могут этого знать!!! И, скорее всего они не верят даже в эту тупую хрень, вполне доступную тупым парнокопытным. А вы?  - Я спрыгиваю со стола не отнимая подставки лампы от плеча. Подхожу к столам насколько хватает шнура. Щелкаю выключателем. Короткие вспышки света выхватывают лица.

-  Человеческая тупость не знает границ!!! Вы верите в то, что есть какие –то люди, умнее, добрее, порядочнее, лучше вас, которые сделают ваш коровник лучше, добрее, чище, теплее. И все это они сделают для вас просто потому что они хорошие. Вы верите в эту хрень?! Все вы в это верите. И даже если вы не верите тем, кто сейчас провожает парад с мавзолея, то верите в то, что следующие будут лучше. Сами по себе. Мавзолей останется прежним. И парад будет идти в том же направлении. Но все будет лучше. Потому что есть какие-то люди, умнее, добрее, порядочнее, лучше вас. И не надо им мешать. Не нужно их отвлекать своими жалобами и вопросами. Потому что они заняты важным делом. И они лучше вас. Ведь именно об этом твердят все СМИ, принадлежащие этим, которые лучше вас, людям. В это вы, не тупые, не жвачные и даже не парнокопытные верите. Верите, хотя при каждой смене власти вы, их тех же, сменивших хозяев СМИ, вы узнаете, что раньше на мавзолеях стояли палачи и сволочи, не то что в этот раз. И вы, снова и снова, в это верите. Коровы не могли бы в это верить, если бы имели настолько сложный мозг, чтобы верить. А вы?! Что заставляет вас верить в эту лютую тупую хрень?!

Они молчат. Да я бы и сам молчал. Моя тугая удавка лжи сплетена надежно. Остается только накинуть её на каждую шею. Возвращаю лампу на стол. Её свет все еще бьет в потолок. Еще не пришло время тушить свет.

- Не буду вас мучить задавая вопрос, ответ на который я знаю, и вы знаете. И этот ответ, как и большинство ответов, вам тоже не понравится. Вы верите в то, что ваш коровник нерушим и вечен, что там всегда будет тепло, сухо, светло, будет играть приятная музыка и сам собой исчезать навоз потому что иначе вам придется самим искать альтернативные источники комбинированных сбалансированных кормов и воды.

Потому что есть коллективный договор между властью и населением коровника. Вы стоите на мавзолее и машете любым флагом, а мы стоим в стойлах и мычим. За это у нас в стойлах тепло и сухо и так далее.
 
Поэтому в наших квартирах есть вода в кранах и в батареях. И даже теплая. Поэтому в розетках есть электричество, к которому мы можем подключить любой транслятор любых СМИ, все равно они все принадлежат тем, кто машет флагом с мавзолея. Мы с вами не спорим, а вы поставляете нам блага цивилизации по сходной цене. И мы, согласные и покорные, поколение за поколением эволюционируем в этих заданных не природой, а теми, кто машет флагом с мавзолея, условиях. Учимся процветать и сохранять оптимизм в бетонных коробках. Учимся находить причины жить, находить смысл жизни, отгородившись от жизни стенами коровника, который мы строим сами для себя, под руководством тех, кто машет с мавзолея флагом параду.

Прекрасный общественный договор. Все счастливы. И те, кто машет флагом, и те, кто полные гордости и решимости, идут во главе парада, и те, кто не отвлекаясь от жвачки провожает парад глазами. Все при дели и в рамках своих социальных ролей. Вот только есть с этим договором один маленький нюанс. Его никто не подписывал. Ни как юрлицо, ни как физическое. Есть ли там пункт «Ответственность сторон»? Чем обеспеченно его соблюдение? Каким законом? Казалось бы, о чем спорить? Давайте вместе его прочитаем, и нам все станет ясно?! Но, не станет. Не прочитаем. Потому что его не существует. Мы знаем о нем только из СМИ, которые принадлежат… Ну, дальше вы сами понимает. Вы понимаете, что опять верите им на слово?! Что позволяете им принимать решения за вас, потому что они лучше, добрее, порядочнее вас, и у вас с ними есть договор, о котором они говорят?! Вас ничего не настораживает в таких отношениях? Вам не кажется, что где-то вас могут обмануть те, кто лучше вас потому что у них есть флаг и доступ на мавзолей?! Ей богу, даже корова бы это показалось подозрительным.

И без лампы видно, как скрипят мозгами люди, заплатившие за билет. Часть из них в недоумении, за что они отдали деньги? Их ведь должны развлекать, а не оскорблять. Они то точно знают, что мир существует для того чтобы они вкусно жрали, мягко спали и совокуплялись без проблем. Они то точно знают, что о ни отличаются от коров. Я им завидую. Им спокойно спится по ночам. И даже когда весь их уютный мирок катится в тартатр их ничего не тревожит. Их Вавилон вечен. И они вечны в нем.

Другие, тоже в недоумении. Им неприятно узнавать о себе то, что они и так знали, но не хотели знать. И теперь они не знают, забыть мои бредни или попытаться их понять. Но, сладок яд познания. И я намешал столько сладкой лжи в проповедь, что им её никогда не понять. Просто потому что там нет ни слова правды. Все поставлено с ног на голову. Все сплетено из притянутого за уши и ложного. Но, им и не нужно это понимать. Зачем? Какой толк от понимающих, но не способных ничего изменить? Зачем они в Вавилоне? Зачем они где – то еще? Все это я говорю сегодня не для них. И плевать, что они поймут, что их обманули и тут. Кому они интересны? Да и проповедь моя – последняя. И я сегодня говорю только для тех, кого пронзил насквозь ветер у края могилы последнего романтика - берсеркера старшего сержанта Рашидова.

- Как так получилось, что вы разрешили кому – то принимать решение за вас? Кого из вас расстреливали или пытали? Кто прошел лагеря за свои убеждения? Нет тут таких. Им тут нечего делать. Потому что они уже свободные люди. Им незачем слушать бред о государственной машине порабощения от этой же машины СМИ. И нечего вам сказать. Они свободны, и делают только то, что сами считают нужным. А мир такой огромный. В нем гребная куча мест, где намного интереснее, чем тут. Но, не он них сейчас разговор. – И новая ложь. Разговор именно о них. Им, пришедшим сюда умирать необходимо подсластить пилюлю, сделать вкусную приманку. Перед тем, как подсечь на крючок. Хотя, если они ни черта не поняли там, на краю глиняной ямы, то…

- Давайте поговорим о вас!!! – И снова долгая пауза. И каждый ежится под моим взглядом. Никто не хочет, чтобы в свет лампы выволокли их скучные грешки и грязные мечты. А они, мечты, водятся за каждым.

- Человеческая тупость не знает границ!!! Есть такие люди, которые мечтают сделать свободными всех людей. В нашем мире, где ядерное оружие находится в руках циничных подонков и религиозных романтиков, где промышленное загрязнение уносит больше жизней, чем чума, где голод, жажда, войны, болезни, где полностью отсутствуют любые причины жить, им кажется, что всем не хватает свободы. Хотя сами они толком и не знают, что это такое. Что такое свобода? Я даже не буду тратить время, спрашивая это у вас. Вам то откуда знать? Вы же и так привыкли, чтобы за вас все решали люди, которые умнее, добрее, порядочнее, лучше вас.

Возможно для вас свобода, это как раз и есть свобода от ответственности за свои действия. Ведь это так удобно, исполнять чужие приказы и поступать только так, как научили. Ведь именно этому вас и научили в школе. Из всего багажа знаний о мироустройстве, который вы поленились тащить по жизни с собой, вы зазубрили только это. Поступать так, как поступали до вас вымышленные герои. Но вам простительно. Вы не рветесь в герой и в реформаторы. Вам и так не плохо. И это хорошо, что хотя бы вас все устраивает. Хотя бы от вас можно не ждать листовок и бомб. А это уже не мало. Хорошие соседи по планете, обычные, не свободные и не жаждущие свободы. Ведь это именно вы и создаете материальные блага этого мира. Земной вам за это поклон. За ваш скучный, но необходимый труд. – И я действительно отвесил публике поклон. А потом опять начал танцевать твист.

- Но, как же быть с ними? С этими романтиками, которые в грош не ставят ни библию, ни уголовный кодекс? Как быть с теми, кому плевать на то, как принято, и на то как надо? С теми, кто хочет свободы для всех. Что с ними делать? Семья и школа их прозевали. Мировая культура не смогла вколотить в их головы стандартные мечты. Общество бессильно заставить их подчиняться своим устоям. И даже самые компетентные органы где-то словили вафлю, щелкнули хищным клювом мимо, проглядели. Что с ними делать? Казалось бы, тупик. Какой смысл угрожать расстрелом шахиду? Какой смысл предупреждать об опасности превышения скорости камикадзе? Плюнуть бы на них, и забыть. Да мало ли что угрожает устоям нашего общества. Экономика в жопе. Медицина еще глубже. С юга надвигается героиновая чума, с запад голубая. А тут еще всякие миллиардеры посылают в космос легковые автомобили в целях рекламы. Мало на наши головы обычного космического мусора. А тут еще эти, экстремисты – романтики. Шахиды добра. Камикадзе всеобщего блага. Глаза б мои на них не смотрели.

Вот только есть тут одна маленькая затыка. Та свобода, которая вам не нужна, а им нужна до слез, может оказаться совсем не такой, как они себе представляют. Свобода — это дикий запад. Свобода сначала палит от бедра, и только потом задает вопросы. Свобода, это две кавалерийские лавы, сошедшиеся в бескрайней степной ночи лоб в лоб в шашки, в палаши. Свобода, это овраг в котором ломает ваши кости весенние ручьи. Свобода — это пожар. Она обжигает, пьянит, не ведает жалости и знать не желает, ведать не ведает что она творит. Свобода, это когда всем плевать на тебя. И никому от тебя ничего, кроме зажигалки, патронов и сапог, не надо. И это именно столько, сколько стоит твоя жизнь. Свобода, кому она по плечу?  - Вот теперь мне стали нужны лица тех, кому я это говорил. Неужели они не поняли, что Вавилон победил!!! Да и хрен с ними. С моим бестолковыми детьми от порочной связи с сумасшедшей сукой Каарой Фугу. С маленькими бесенятами революции. С доморощенными низвергателями авторитетов и потрясателями устоев. С убийцами во имя добра. Хрен с ними со всеми. Прозрение будет болезненным. Иногда оно того не стоит. Иногда проще не знать, что инъекция смертельной болезни и заражение миллиона таких же виновных и таких же не виновных не принесет пользы никому, кроме могильщиков. Я снова взял лампу. Вертел её в руках в задумчивости.
 
- Давайте представим себе капельку свободы. Давайте представим, что в нашем миллионном мегаполисе свободными стали полторы тысячи человек, это меньше процента. Но все эти люди заняты в энергетике. Они поставляют в сети мегаполиса электроэнергию. Электричество. Это ведь не воздух, не тепло, не еда. Сто лет назад этот город прекрасно обходился без него. Это не товар первой необходимости. Еще никто не умер от того что надо просто побыть в темноте. Потушите свет в баре.

Выключите свет в коридоре. – Моя лампа осталась единственным источником света в огромном зале. Её не хватало даже чтобы осветить пару метров вокруг, но в этой полной темноте её свет был невероятно ярок. – Нет электричества. Это ведь не так и страшно. – Я взял лампу за подставку и хрястнул ей об стол. Свет потух. Я долго стоял в темноте, прислушиваясь и принюхиваясь. Странная жизнь проходила во тьме. Тихая. Никто не брякал посудой. Никто не говорил. Зато как они дышали. Как будто ледяные руки тьмы стискивали их ребра и диафрагмы. Люди нового тысячелетия просто не помнили, что бывает абсолютная тьма. И какие жуткие твари живут во тьме. И я, одна из этих тварей. Но, сегодня хватит их пугать. Я чиркнул зажигалкой и раскурил новый косяк. И тут же, как по команде, закурил весь зал. Мой дым смешивался с табачным. И не только с табачным. В проигрыше оказались те, кто отдав дань времени перешел на курение этих новомодных штук с табачными картриджами. Не помню, как они называются, но ими не выхватишь кусок темноты. И теплее от них не становится.

- Всего то, нет электричества. Ну, разве свобода полутора тысяч человек, которым больше не надо идти на работу и гнуть спину на ненасытного демона потребления, того не стоит? Ну, подумаешь, на 8 этаж без лифта. Так это даже полезно для дыхалки, а в темноте еще и для вестибулярного аппарата. Ну, телевизор не работает. И холодильник. И музыкальный центр. И телефон негде подзарядить. Но это вообще не проблема. Никто никому все равно позвонить не может. Во всем городе у всех сели батарейки. Ну, на работу пешком. Потому как бензоколонки тоже без электричества стоят. Зато дорогу переходи как душа пожелает. Никаких светофоров. Полная свобода. Все подтянутые и румяные с морозца. Всего то и делов, пережить в таком городе одну зиму. Свобода. Стоит она того? Не стоит. Включайте свет. – Темнота была не долгой. Но они все испуганно щурились на свет.

- Человеческая тупость не знает границ!!! Эти романтики – шахиды думают. Что кого-то можно сделать свободным против его воли. Что ваша несвобода происходит по злой воле Кощея, захватившего трон Волшебной Страны Счастья. Что какие – то злые люди делают вас не свободными. До такой глупости не додумались бы даже жвачные парнокопытные. Дать кому-то свободу из вне. Дать её на шару, на халяву. За просто так. Все. Идите, гражданин, вы свободны. А куда идти? Зачем? Свобода. Свобода, хорошая штука. Иногда её так не хватает. Но не всем, а каждому. Свобода — это блюдо на одного. Потому как кто кроме тебя самого знает, какая она, твоя свобода, должна быть. И должна ли она быть вообще.  И нет одной свободы на всех. Когда одна на всех, то это опять тот же концлагерь, тот же коровник. И с того же мавзолея, другие, такие же точно, но другие, машут флагом совершено другого цвета. Машут параду, который опять идет в том же самом направлении. Снова в гуманный и стерильный убойный цех. И лица участников парада источают тот же самый энтузиазм. И свободны они, опять, ровно так же, как все предыдущие парады. Не меньше, но и не больше. Свобода для всех это такая же диктатура, но уже под знаменем свободы. Ведь это же первое знамя тоталитаризма, на котором золотом вышито это красивое слово – Свобода. А нет, черт побери, не первое. "Работа делает свободным" Так уже писали на воротах одного небезызвестного заведения. Знакомая песня. Припев новый, а песня все та же. Это все тот же блюз, когда хорошему парню плохо. И мы снова и снова будем плясать этот блюз, эту музыку на ребрах, пока не поймем. Нет никакой свободы для всех. Нельзя дать кому – то свободу. И отобрать её тоже нельзя.

Как вы отнимете свободу у того, кто согласен сдохнуть за свое право решать за себя? Вы можете его только расстрелять или повесить. Но эта свободная сволочь будет корчить рожи расстрельной команде, а палачу на виселице расскажет старый, но очень смешной и скабрезный анекдот. Ведь он свободный человек. А свободен только тот, кто не боится сдохнуть. Или даже наоборот. Кто не боится сдохнуть, тот и свободен. И только тот. И только так. Ведь расстреляв или повесив его за его убеждения общество признается, что не в силах его переспорит. Как не в силах слепые рассказать о радуге зрячему. Пока ты готов сдохнуть за свою свободу, ты свободен. И это очень хорошее чувство. Отсутствие страха. Это чувство приравнивает человека к богам. Ведь эти гады потому и боги, что бессмертны. И, поверьте, ощущение бессмертия особенно щекочет нервы на самом краю расстрельного рва. А с виселицы можно увидеть солнце. И вот это и есть свобода. Но… Всегда есть это маленькое поганое «Но»

- Человеческая глупость не знает границ!!! Как те, кто согласны сдохнуть за свою свободу, быстро приходят к необходимости за нее же и убивать? Ведь так они становятся простыми палачами?! А свободны ли палачи. Бояться ли палачи стать жертвами? Боятся. Они потому и идут в палачи, чтобы подольше стоял тот строй, в котором им можно быть палачами. И, получается, как только ты соглашаешься отнимать чужую жизнь за свободу, ты становишься рабом. Ведь расстреляв человека ты теряешь самый маленький шанс сделать его свободным. Ну да и хрен бы с ним. Нет человека – нет проблем. Лес рубят – щепки летят. И много всякого еще придумали для палачей. Тем более, что и Нюренберги случаются не часто и историю пишут дети палачей. Так что, куда выгоднее и безопаснее быть палачом. Ну или хотя бы возглавлять парад. Сытно, тепло, и, главное, стадное чувство и общественное одобрение. Иерархия, общественные гарантии в рамках того самого договора, социальные лифты и прочие ништяки, валятся, как из рога изобилия крошки с барского стола на мавзолее. Не жизнь - малина. Вот только платить за это можно только одним. Свободой. Которой у тебя уже и нет. Так чего жалеть? – Всю проповедь я ждал этого момента. Слов я не готовил, я за экспромты, но знал, что в финале скажу именно это. Очень мне хотелось заглянуть в тринадцать пар глаз именно в этот момент. Поняли ли они? И что поняли? Всего то, заглянуть в глаза каждому из них. Увидеть там жгучую искру понимания, отчаяния, обреченности. Но я так и не нашел в себе сил поднять глаза на них. А вдруг они поняли? Но, тогда они бы молча ушли отсюда. Навсегда. Тут нечего делать свободному человеку. А они остались. Крапивное семя. Ни в чем они не раскаялись. И мне теперь трудно их простить. И еще труднее спасти. Дети мои, бестолковые и безжалостные. Бегите, глупцы!!! Но они стояли. И мне все равно теперь было, что я увижу в их глазах.

- Человеческая тупость не знает границ!!! И вы тому прямое доказательство. Я очень вас прошу, забыть, все что вы сегодня слышали. Это знание не принесет вам радости. Это вам не по плечу. Ведь никто из вас даже не станет задумываться, насколько он свободен. Да и у кого из вас могут быть такие убеждения, за которые можно сдохнуть? Вам не по плечу такие мысли и мечты. И это хорошо. Значит и убивать за свои убеждения вы тоже не станете. А станете вы дальше жить поживать и добра наживать. Вот и сказочке конец, а кто слушал – молодец. Закажите выпить и закусить и забудьте все, что я вам сказал. Тем более, что я не сказал ни слова правды. А теперь, позвольте с вами попрощаться. – Очень жаль, что Леночка запретила мне портить имущество клуба. В конце проповеди я бы с удовольствием открыл баллон с ипритом и вдохнул полной грудью. Но иприт не предусмотрен сметой. Поэтому я просто швырнул табурет через весь зал прямо в полки бара.