Карнавал Кошмаров Проклятые сказки. Художник

- Ну что милый, как там с работой? - спрашивала меня моя жена Лена. Красивая и главное добрая, понимающая женщина. Она всегда меня поддерживала. Даже когда я два года не мог найти работу художником, она просто говорила мне: "Не переживай, все получится!" И я верил. Почему то, когда я слышал это из её уст, я ощущал не просто облегчение, а будто набирался сил и был готовым снова  попытать удачу. Но потом снова и снова все мои мечты и рвения разбивались об скалы. Будто яйцо которое сбросили с вершины небоскреба, на заплеванный пешеходный асфальт.  

Я с детства был художником... Ну как художником, просто любил рисовать. А немного повзрослев, пошёл в художественную школу. Где, как я думал, отточил своё умение. Но к сожалению это только то, как я думал. 

Если бы можно было воплотить свою мечту в реальность, просто добиться успеха и стать богатым и знаменитым, я бы воспользовался этим. Но увы, эта мечта оставалась за плоской стеной, высотой с Эверест, которую я не мог перелезть. 

И вот, у меня прекрасная жена, которая ждёт ребенка. Поддерживает и верит в меня.  А я сейчас опять сообщу ей, что мои картины - не соответствуют тому искусству которое сейчас в моде... Хотя те же обычные кляксы каплей на холсте, от какого нибудь известного художника - высшее искусство. Но на деле, каждый смог бы его повторить. 

- Прости зай... Как всегда.... - с грустью на душе отвечал я Лене. Ну, а что ещё я мог сказать? Мне нужно было кормить семью, а не работать в ночные смены грузчиком за копейки. 

- Ну, ничего Родь. Я верю, что у тебя получится с твоими картинами. - ответила она все с той же искренностью и верой в меня.

- Спасибо... Надеюсь твои слова нам помогут... - последнее, что я сказал в тот день по телефону, и сбросил вызов. Я не хотел вспоминать ещё раз, что опять не вышло. 

Взяв альбом с картинами подмышку, я вздохнул и направился домой. Погода была пасмурной, но теплой. У нас всегда тепло в это время года. И я просто шёл по улицам своего города, и думал. Думал о том, что я делаю не так и почему не могу пробиться в мир успеха. Все бы ничего, если бы в тот день я не столкнулся с ним. 

Человек в цилиндре и темном плаще проходил мне навстречу по немноголюдному проспекту Ленина. Было ощущение будто какой то актёр театра в своем костюме потерялся на этих улицах, не зная где сцена театра. Я думал пройти мимо, ну что мне с чудаками лишний раз пересекаться по дороге домой. А он будто услышал мои мысли и назло споткнулся именно в тот момент, когда я проходил мимо него. От чего конечно, будто случайно, он влетел в мое плечо.

- Ой, простите меня за мою неуклюжесть! - сказал он мне, оправившись и поправляя цилиндр на своей голове. 

На вид ему было, ну, столько же примерно как мне. Единственное что мне бросилось в глаза, это то ли родимое пятно, то ли татуировка под его правым глазом, в виде маленького треугольника. Который был таким же черным как его глаза. 

- Да ничего, главное что картины не помяли! - с небольшой иронией в голосе ответил ему я. 

- А Вы что? Картины мазюкаете? - спросил он с насмешкой.

Да... Моему недовольству не было терпения. И я сразу же решил осадить незнакомца.

- Во первых не мазюкаю, а создаю. Во вторых, это моя жизнь. Вам собственно какое дело? - с небольшой, едва заметной агрессией и недовольством ответил ему. 

- Я извиняюсь перед Вами. Понимаете. Я ведь тоже создаю. - сказал он с нотой безразличия в голосе.

- Ну, я очень рад за вас. Но я пошел. - решил я закончить разговор, и пойти домой. 

После чего спокойно пошел дальше. Поймав на себе его удивленный взгляд. Ну еще бы, не хватало мне со странными личностями еще встречаться, и так  много проблем на плечах висело. 

- Что Родион, второй год терпишь неудачи в творчестве и решил сбежать от них? - резко оборвал он мой уход своим голосом, который будто раздавался прямо в моей голове. На что я развернулся в его сторону.

Он стоял. Спокойно смотрел на меня, не моргая и будто не дыша. Казалось, что он стал аниматором, играющим роль живой статуи. 

- Что простите? - спросил я, в недоумении.

- Да да да. Я знаю кто ты Родион, знаю о твоей жене, сыне. О картинах. - звучал он в моей голове, при этом его рот ничуть не шевелился, а глаза продолжали пристально смотреть на меня, двигаясь взором по всему моему телу, будто читали меня с ног до головы. 

По всему моему телу выступил холодный пот. Я дрожал. Да, взрослый мужчина в моем лице дрожал как маленький ребёнок, который боится темноты. 

- Хочешь, я помогу тебе в твоем стремлении? - продолжал он.

- Кккааак? - дрожащим голос спросил я. Сглотнув порцию слюны в свое пересохшее горло, к которому будто подставили нож.

- Всё просто. Заключим сделку. - сказал он, своим ртом, и моргнув глазами. Но голос продолжал  звучать в самом центре моего сознания.

- Какую еще сделку? - продолжал спрашивать я, почувствовав небольшое облегчение в теле.

- Ну, скажем все просто. Я даю тебе успех, известность. А ты - говорил он спокойным голосом, указав на меня пальцем -  Начнешь служить мне.

- Тоесть служить? - ответил я ему, недоумевая кто он и что хочет от меня.

- Ну, скажем, я тебе скажу нарисовать мою картину и ты сразу ее пойдешь рисовать. - ответил он, злобно улыбнувшись.

Я сомневался в его словах. Хоть ума не прилагал, как он сделал это звучание в моей голове,  может простой фокус или же гипноз. Но решил отнестись скептически к его словам.

- Хорошо, я согласен. - ответил ему я, с насмешкой. И в правду, что он может сделать с моей жизнью? Да ничего. Обычный проходимец, который видимо откуда то знает меня, вот и решил поглумиться над моим несчастьем.

Улыбаясь, будто волк, встретивший зайца, он подошел ко мне и протянул свою руку. 

- Дай мне свою руку, которой ты рисуешь. 

Я был левшой и рисовал, писал исключительно левой рукой. И без раздумий, с уверенностью, что ничего не будет, протянул свою руку навстречу.

Он крепко сжал её в своей правой ладони. И начал смотреть мне в глаза. Его черные зрачки внушали холод и страх. Будто сама смерть смотрит мне в глаза. 

- Ты типо дьявол? - спросил я, пытаясь высказать в голосе больше насмешки, нежели чувства страха.

- Нет Родион. Дьявол давно мертв, как и Бог. Я куда иная сила. 

После его слов, мою руку будто начало сжигать непонятное пламя изнутри. Я не мог пошевелиться, вскричать. Тело будто оцепенело и стало камнем. При этом я чувствовал невыносимую боль. А он спокойно смотрел в мои глаза, будто переваривал всего меня изнутри и снаружи. 

Наконец то он отпустил мою руку, сказав - Всё Родион, первая картина, которую ты нарисуешь этой рукой, даст тебе небывалую славу. Вторая картина, даст немалые деньги. Третья, подарит тебе жизнь. А четвертая, станет горем. 

После чего, мое тело вернулось в привычное мне состояние, и я упал на колени, схватив себя за левую руку. Я долго смотрел на неё, думая о той боли, которую испытал через неё. Хоть и с виду не было никаких следов ожогов. 

Через пару мгновений, я поднял голову, но незнакомца не было рядом. В недоумении и не веря своим глазам, я отправился домой.

Через несколько дней, я принялся вновь рисовать. На что Лена конечно злилась, так как в своем положении ей пришлось спать в одиночестве. Ведь моя работа затянулась на всю ночь. 

Я рисовал странного незнакомца. Детально подчеркивая каждую часть. И когда прошла целая ночь, я удивился тому, что работа была и в прямь довольно таки прекрасной в творческом плане. Я решил просто сфотографировать её, и выложить в своей рабочей странице инстаграмма. И пока я пошел будить Лену завтраком в постель. Рассказывая ей, что я закончил работу. Мне посыпалось куча звонков, многие люди хотели заказать у меня картину за бешеные деньги, хотя я даже не знал откуда они. 

Лена смотрела на меня с гордостью. Хоть и не понимала кого я изобразил на картине, и чем она так зацепила людей. Я ей не рассказывал о том случае. Но я видел в её глазах счастье. Она была счастлива от того, что я впервые за два года искренне и счастливо улыбался. И естественно, я принялся рисовать новую картину, договорившись с каким то бизнесменом, который предлагал за работу 2млрд.долларов. Я не мог поверить своим ушам, когда услышал эту цену. Но он был довольно таки убедителен. И я нарисовал ему ту картину, которую он хотел. На картине была изображена его жена, которую я рисовал по фотографии. 

На работу у меня ушло два дня. Но портрет получился настолько живым, что под углом можно было заметить будто женщина на холсте двигается. А так стояла неподвижно.   Я сообщил заказчику о работе, на что он попросил передать картину своему курьеру, который вручит мне за нее чек на деньги. 

Курьер пришел спустя 2 часа. Я передал ему картину, на что он поздравил меня и попросил расписаться за доставку и прием чека. Я расписался в его листе и взяв чек, побежал в дом кричать Лене, что у нас есть целых 2 млрд.долларов.  И уже направляясь к её комнате я услышал крики. 

- Родь, началось... - сквозь крик боли кричала она мне. Я, растерявшись, сразу принялся вызывать скорую и бегать туда сюда, не зная что делать.

Благо скорая приехала быстро. И мы поехали с ними на машине в родильное отделение. 

Где она... Моя любимая Лена, которая всегда поддерживала меня и одаряла своей теплотой и любовью, подарила мне сына. Я был очень счастлив. Деньги, успех, семья - все что нужно для счастья любому мужчине. 

Спустя время мы вернулись домой. Я первым делом поехал в банк, снимать деньги за картину т.к. мои деньги кончились.

Так как 2млрд.долларов - слишком крупная сумма, я взял из нее 100тыс. наличными. Оставив остальное в банке.   Когда я пересчитал сумму, и расписался в квитанции. Банкир ответил со смехом мне:

- Ну и подпись у Вас! Будто произведение искусства! 

- Спасибо, в детстве как то придумал, вот теперь мучаюсь. - ответил я ему со своей насмешкой. Ещё бы, знал бы он как я впервые расписывался в паспортном столе, и как долго привыкал к тому, что я там накалякал. Так как приходилось повторять этот псевдо-шедевр каждый раз. 

Получив деньги, я поехал домой. При этом по пути скупал все что нужно было для дома, и для моего сына. Которого мы назвали Артёмом. 

Но приехав домой, я обнаружил что... Моя Лена и мой сын.... Мертвы... Я не мог поверить своим глазам... Они лежали на кровати все в крови. Будто кто то пришел и перерезал им горло, при этом не было никаких признаков сопротивления. А лица... Их лица улыбались в ужасной улыбке. Будто кто то заставил их улыбнутся... 

Я был в не себе от горя. Я не знал, что делать. Только что я видел их живыми, был счастлив. А теперь смотрю на... Мертвые тела... 

И тут я услышал проклятые слова того самого незнакомца: 

- Первая картина, которую ты нарисуешь этой рукой, даст тебе небывалую славу. Вторая картина, даст немалые деньги. Третья, подарит тебе жизнь. А четвертая, станет горем.

- Но я же не рисовал третью и четвертую картину! Будь ты проклят! - истерично сквозь слезы кричал я. 

- Ты нарисовал их своей рукой на бланке получения и на квитанции в банке. - спокойно звучал его голос. 

Тут меня накрыло... Приступы злости, агрессии на всё вокруг, вместе с горем, охватили мой разум. Меня обманули.. А я как дурак повелся за успехом, потеряв самое дорогое что у меня было. Это моя семья.

- Ах ты ж чертов ублюдок! - со всей злостью в сердце кричал я в потолок.

- Не переживай мой юный друг. Ты еще можешь встретиться со своей семьей. Когда выплатишь свой долг. - в ответ сказал он мне, со злобной насмешкой. 

- Я не буду выполнять твои прихоти! - сказал ему я. И встал с пола, выбежав из комнаты.

Я бежал на кухню, взять нож и направить его в место, где находилось мое сердце. Не быстрая смерть, но хоть получу по заслугам за свою ошибку. Суицид, единственное что я хотел тогда. Ведь я  намеревался вернутся. Вернутся к своей семье. К Лене с ее любовью. И к своему еще маленькому сыну Артёму. 

 Но вдруг мое тело оцепенело. Я не мог говорить. Не мог двигаться.  А он... Этот проклятый голос, все звучал и звучал в моих ушах. 

- Не не не, ты так легко не отделаешься!

-Черт бы тебя побрал, дай мне умереть! - кричал я в своих мыслях на этого незнакомца. 

- Нет Художник, ты и твое тело теперь в моей полной власти. Ты сам заключил ту сделку.  - звучал в ответ смеющийся голос. 

- Верни их! 

- Ты увидишь своих родных, когда выполнишь мое условие сделки. Поверь, я не такой кровожадный каким был дьявол. - спокойно ответил он,

- Что ты хочешь от меня? 

- Понимаешь, такое дело. Я ведь тоже создатель. Но к сожалению, на мне наложено табу орденом Инквизиторов. Которое я не могу перейти. 

- Какое ещё к черту табу? Что ты такое? Какие еще нахрен инквизиторы? 

 - Слишком много вопросов, мой дорогой художник. 

- Что тебе нужно?

- Я дам тебе свою кровь. Мне нужно будет, чтоб ею ты нарисовал на холсте 12 проклятых масок Дель Арте. По их старому образцу. - спокойно продолжал он. 

- И ради этого ты убил мою семью? Чтоб я просто нарисовал тебе это? 

- Понимаешь, Родион, твои карантины могут оживать с помощью моей силы. К сожалению, мои создания были запечатаны. И только с твоим участием, когда ты детально прорисуешь всех моих созданий в масках Дель Арте. Тогда я отпущу тебя. К твоей семье. 

- Я не верю тебе! 

-Ну тогда придется все делать самому! 

С его словами, мое тело начало двигаться. Я шел в свой кабинет, к своим пустым холстам. Я не мог ничего говорить. Он просто выключил меня от моего тела. Я падал во тьме. Падал казалось целую вечность.