Писатель

           Феденьке недавно правду открыли. Будто бы настоящий писатель — это не тот, кто нетленное в компьютере пишет или дурь несёт.  В нём же. А тот, который к этому, ещё и сам по себе — личность. И если что, — всех с говном смешает, не жуя соплей. В ответ на любые нападки. Или даже до них. И что литература, вообще, — зловонная яма. А отечественная, в частности, так просто — сортир. Вонючий до невозможности.
           — А писатели эти — ублюдки конченные! Ты думаешь, им стихи сочинять хочется? Фиг с маком. Они другого просто ничего не умеют. Да и стихи их — дерьмо собачье! И проза до кучи, — так и сказали Феденьке. Про авторов. Отечественных…
         И ладно бы — только сортир, ладно бы стихи — дерьмо. Хрен бы с ними. Это ведь благодарные читатели переживут. Никуда не денутся. Так нет же. Недавно на Тютчевских чтениях одного престарелого пушкиниста чуть не убили. Заслуженного лирика. Несколько человек из регионального союза. Сначала пригласили, а потом — ногами. Метелили. За то, что он Булгакова выше Гоголя поставил. В рейтинге стихов про животных. Куда это годится? Ни в какие рамки. Гоголь стихов сроду не писал… про животных.
       — Даже скорую не давали вызвать. Ждали, когда он сдохнет. Этот вонючка-пушкинист. Старый пердун. А ведь он ещё нас всех переживёт. Гнида, — поведали Феденьке знатоки отечественной поэзии…
         А про Есениноведов вообще страшное выходило. Будто те постоянно друг друга мудохают. Беспричинно. На лекциях и литературных вечерах. И им вообще всё равно. Ничего святого нет у людей. Им что проза, что стихи, что человека убить. Чёрт бы их побрал… Как-то так…
         А в остальном — всё хорошо. Милости просим в Союз Писателей. Города N. Только просьба — спиной не поворачиваться. К остальным. Членам…