МалЫша

    Перехожу дорогу в сторону сквера. Выбираю взглядом скамейку, на которую собираюсь присесть, и, невдалеке от скамейки вижу мужчину.  Не двигаясь с места, он смотрит прямо в мою сторону и негромко, но отчётливо и призывно произносит: «Ма-лы-ша!».
    Я машинально оглядываюсь, ожидая увидеть где-то рядом с собой Малышу, никого. Мне немного не по себе. Невольно замедляю шаг. В голове чехарда – Это мне? Малыша? Я? Со своим 52м?
    Ну да, мужчина лет на пятнадцать точно старше, возможно для него я малыша. Одет прилично, не так чтобы совсем по модному, но вполне. Рубашка без галстука, но застёгнута на все пуговицы, до самого верха, не люблю когда грудь нараспашку. Стрижка классическая, правда виски уже почти совсем поседели, но его это совсем не портит. Глаза умные, тёмные, люблю когда тёмные, слегка ироничные. Лицо приятное, хорошо, кстати, выбритое, я бы даже сказала интеллигентное. Нет, тут явно что-то не сходится.
    И вдруг снова это: « Малыша!». И дальше: « Малыша, иди ко мне!». Ну это уже слишком. Останавливаюсь, одаривая его возмущённо-недоумевающим взглядом. Краем глаза улавливаю какое-то шевеление, и замечаю, как из-под той самой скамейки медленно и неохотно вылезает Малыша, и, повиливая хвостом,  лениво плетётся к своему хозяину.