На душе

Светит солнце. Я закрываю глаза. Звук шипов по асфальту напоминает шум прибоя. Всё больше концентрируюсь на этой мысли. И вот я уже там. Жаркий юг. Солнце обжигает мою кожу. Запах выхлопных газов сменяется запахом моря, свежести, надежды... И снова я мыслями рядом с Ней...

Она - большая часть моей жизни. Не помню, как мы познакомились. Помню только, что это было доверие с первого слова.

Она похожа на огромную книгу, в которую уместились тысячи маленьких историй. Южные женщины - им всегда есть, что рассказать. Они коллекционируют события, передают их из поколения в поколение.

Мы могли болтать часами. Иногда мне это до жути надеодало и я гадала, как бы поскорее сбежать. А она всё говорила, говорила, говорила...

Жаль, она не писала. Ей было, что рассказать. Наполовину грузинка, наполовину гречанка и капельку армянка. Она выросла там, где тепло и почти всегда светит солнце. Она умела улыбаться. По-настоящему.

У неё были мужья, но за мужем она не была. Всё, что имела, сама сотворила.

Она была постоянно в движении. Вечные поездки, путешествия и неизменные шпильки. Будь то Английская набережная или пещера где-то в горах. Она почти не спала. Её страстью был преферанс. Днём она работала, а ночью уходила в этот совершенно иной мир. Я всегда наивно полагала, что хороша в нардах, пока однажды она не разбила меня в пух и прах.

А ещё мы любили с ней пить кофе. Вдвоём. Я варила его в турке на её плите. Он непременно убегал. Никак не получалось пользоваться газом. Она каждый раз ухмылялась: ну вот, заодно плиту мне помоешь. А потом садились на крылечке, прикуривали и слушали капель, или шмелей, или ветер, или снег. И говорили, говорили, говорили...

А потом врачи запретили ей пить кофе, а я бросила курить. Наши посиделки с крылечка переместились на кухню. Мы крутили долму, жарили хачапури и говорили, говорили, говорили...

Пробка закончилась. Мы подъезжаем к моргу. Сегодня будет тяжело. Но совсем скоро я себя поймаю на мысли, что она здесь, со мной, и никуда не уходила...