Хрупкие

Мы – осенние прозрачные паутинки,
Протянутые из прошлого в будущее
Пронизывающие настоящее.
Мы – трепетные бабочки,
Летящие на пламя свечи,
На фальшивый блеск позолоты.
Мы – хрупкие.
Мы – вечные скитальцы
В поисках своего райского острова,
Утопии и Города Солнца.
Мы – персонажи тысяч книг,
Борющиеся, страдающие, побеждающие
Или в тусклой безвестности умирающие
С чувством усталости и глазами Иисуса.
Непонятые. Преждевременные. Бестолковые.
Осмеянные. И – хрупкие.
Мы – птицы весны, вестники обновления,
Живущие до первого выстрела.
Мы – память и вечность,
Мы – забвение и пустота,
Мы – гранатовый пепел,
Стучащий в сердце пробуждающихся.
Мы – призраки их беспокойных иллюзий.
Мы – хрупкие.
Мы – клавиши фортепиано,
На котором соседи наигрывают по утрам
«Аппассионату» Бетховена,
А на закате – Вторую сонату Шопена.
Мы – струны лютни,
Перебираемые ветром,
Исполняющим небрежно
Баллады Джона Доуленда,
Но в финале неизменно
Сбивающимся на Стинга…
Мы – хрупкие…