На улице. которую я не знаю

— Вот уж совсем не здорово, — я посмотрела вниз. — Теперь слезать со стремянки...
Свалившаяся с верхней полки папка, судя по всему раскрылась ещё в момент падения. Понятное дело — это же старые вещи: с тесёмочками, потёртыми краями. А мне теперь собирай кучу бумаг, разлетевшихся по полу.

***

— Мысли опережали слова. Он нервничал. Страшно нервничал. Как? Что? Что сказать? Как поступить? Что если пройти мимо, делая вид, будто занят своими мыслями? Или резко подойти, заговорить? Да, я не готов, чёрт побери! Но разве можно быть готовым к тому, чтобы хватать кого-то и пытаться вытащить?

А если бы ты был им? — Грегу стало совсем не по себе. Ведь когда-то он и был вот таким же, как этот осунувшийся, сгорбившийся человек, готовый сделать последний шаг.

Воспоминания той ночи, окатили холодной, колючей волной.:
Закат. Багровый, стягивающий пылающее небо за горизонт.
Ощущение падающего дня. Дня, уходящего навсегда. А завтра будет новый? Будет. Солнцу всё равно сколько взглядов понесутся ему навстречу. А тебе?

— Знаешь, — Грег откинул волосы со лба. Он промок уже насквозь, по лицу скатывались холодные капли.
— Я редко сюда выбираюсь. Жизнь такая суета, что некогда и голову поднять. Всё несёшься куда-то. Дела, обязанности, — надо, необходимо, срочно... Не успеваешь оглянуться, как ещё один день скрылся из вида. Он прошёл, а ты и не заметил. Приезжаешь домой измотанный, загнанный и тебе начинает казаться что ты, словно белка в колесе и ничего уже давно не чувствуешь.

Нет, чувствуешь, но это не то, что тебя радует. Совсем не то. Ты чувствуешь страх — не успею, не смогу, не справлюсь. Вину — забыл, не сделал, не до того было, не хотелось... И порой тебе так паршиво, что хочется сбежать. Но бежать-то некуда. Часы отсчитывают время, а тебя отсчитал твой бизнес, твои обязанности, всё то, что ты взвалил на себя. Но, ведь так надо. Всё это ты делаешь не просто так.

А тебя тянут в разные стороны. Семья хочет тебя видеть дома. Коллеги хотят видеть тебя в деле и рядом. Клиенты хотят видеть тебя преуспевающим, улыбающимся, способным подбодрить их.

Думаешь я не устаю от всего этого? Но среди этой кутерьмы разве не было тех моментов, когда я чему-то радовался? Пусть и уставший, и вымотанный, но бывают дни, когда я отлично понимаю зачем я всё это делаю. И тогда усталость себя оправдывает.
Это жизнь и я сам её выбрал. Если однажды она совсем разонравится мне такой — никто не помешает бросить всё и уехать к чертям собачьим. Но...

Вот я пришёл сюда. Здесь лучшее в мире место, где можно смотреть вслед уходящему дню. Наплевать, что сегодня вместо чистого неба серые тучи и дождь стеной — неважно. Завтра будет иначе. Дождь наверняка кончится ночью. И потом начнётся новый день.

Я злюсь на тех, кто дёргает меня, кто звонит не вовремя, кто делает не то, что я хочу. Но, чёрт побери, все они так или иначе нуждаются во мне, а я в них.

Вот, пожалуйста, — мои домашние. Кто ещё кроме меня позаботится об этих шалопаях? Кто сходит с ними на футбол или научит ловить рыбу? А кто обнимет жену? Кто её выслушает — всю ту галиматью, которую она считает такой важной. Всё то, что она скажет только мне? То, что светится любовью в её глазах? Кто это всё сделает в новом дне, если меня там не будет?

Друзья, клиенты? Многие спокойно обойдутся и без меня, но все ли? Там, в новом дне, кто-то захочет со мной встретиться, кому-то будет нужен мой совет или просто знать что есть я. И я в такой же чехарде, как мы все, но не сдаюсь. Смеюсь, иногда, шучу, а порой бываю резок, категоричен или хмур. Да всяким бываю!

А родственники? А все те, кто так или иначе, хоть в чём-то зависит от того, что я есть в каждом дне?

Я мог бы тебе рассказать очень много и плохого, и замечательного. Но сегодня здесь слишком холодно. Я промок и здорово хочу чего-то горячего. Чашка горячего кофе — это всё что мне нужно сейчас.
И вернуться домой. Там всегда тепло и уютно.

Но завтра я обязательно выкрою время и приду сюда снова. Приду провожать день. О, я придумал! Чтобы не чувствовать себя загнанным, чтобы возвращаться домой с радостью, я буду теперь приходить сюда каждый вечер, чего бы мне это не стоило. У меня с утра, как правило уже очень много дел, а вечером легче. Люблю закаты — они прекрасны и так величественны. А ещё, глядя на них ты всегда чувствуешь, — жизнь нельзя торопить. В закате нет суеты. Это только конец дня, а ещё и ночь впереди, и завтра — новый день.

Послушай, дружище, тебе не трудно будет проводить меня. Я угощу тебя кофе, и если хочешь мы можем поговорить о том, что ты здесь делаешь.
Или давай сразу условимся, — завтра мы придём сюда вместе.

Грег, улыбнулся, повернув голову в сторону...

***

Совсем здорово! — Я дочитала до конца второй стороны листа, — а где вся книга?
Лист был вырван, и кем-то положен в папку. Один единственный. Ни названия внизу, ни автора.
А мне хотелось дочитать. Узнать кто этот Грег. Почему он столько говорит об уходящем дне, о закатах, о своей семье? И кто тот, кому он всё это рассказал?

Я быстро собрала разлетевшиеся по полу бумаги. Сложила всё обратно и долго ещё сидела прислонившись к стене, думая о судьбах тех, чьи истории мне никогда не узнать до конца.

Может потом я и найду эту книгу, а пока мне очень хочется верить, что эти двое встретятся завтра, и уже не будет отчаянья, дождя, ни на той улице, которую я не знаю, ни в их жизнях.