Зелёный камень

Имея колесо и четыре собственных ножки,
  Никогда не использовал громоздкий точильный камень,
  Чтобы получить его где-нибудь, что я могу видеть.
  Эти руки помогли ей идти и даже мчаться;
  Не все движение, хотя, они когда-либо одолжили,
  Не все мили, которые он мог бы подумать, что они пошли,
  У него есть один шаг от места старта.
  Он стоит рядом с той же старой яблоней.
  Тень яблони тонка
  На ней сейчас; его ноги быстры в снегу.
  Все остальные сельскохозяйственные машины уже ушли,
  И некоторые из них уже не на ногах и колесах,
  Чем точильный камень может похвастаться тем, чтобы стоять или идти.
  (Я думаю в основном о тачке.)
  В течение многих месяцев он не знал вкуса стали,
  промытый ржавой водой в жестяной банке.
  Но стоять на улице, голодный, на морозе,
  За исключением городов, ночью, это не грех.
  И, во всяком случае, он стоит во дворе
  Под разрушенной живой яблоней.
  Мне уже нечего делать,
  кроме того, что я помню, как давным-давно,
  Один летний день, весь день я ехал на нем тяжело,
  И кто-то на нем садился. это трудно,
  И он и я между нами заточили лезвие.

  Я дал ему предварительное вращение,
  И вылил на воду (это могли быть слезы);
  И когда он почти весело подпрыгнул и потек,
  человек, похожий на Отца, встал и поехал,
  Вооружен косой и светящимися очками.
  Он включил силу воли, чтобы увеличить нагрузку,
  И замедлил меня - и я резко замедлил,
  Как приходя на внезапную железнодорожную станцию.
  Я в отчаянии переходил из рук в руки.

  Я задавался вопросом, на какой машине ушли века.
  Это было улучшением.
  Из всего, что я знал, возможно, он сам заточил копья
  и наконечники стрел. Много пользы в течение многих лет
  Постепенно носил его сплющенный
  сфероид, который бился ногами и боролся в своей походке
  .
  (Но я прощаю это сейчас так же легко,
  как и любого другого врага детства,
  чья гордость никуда его не привела.)
  Я задавался вопросом, кто это был тот, кто думал, что это земля -
  тот, кто удерживал колесо назад или тот,
  кто отдал свою жизнь, чтобы он вращался ?
  Я задавался вопросом, действительно ли он считал это справедливым
  для него, чтобы он мог сказать, когда мы закончили.
  Таковы были горькие мысли, к которым я обратился.

  Я не так сильно беспокоился о себе.
  О, нет! - хотя, конечно, я мог бы найти
  лучший способ провести день,
  чем размолоть раздор из точильного камня,
  и бить насекомых в их жесткой мелодии.
  Я не был для человека так обеспокоен.
  Однажды, когда точильный камень почти подпрыгнул,
  он выглядел так, как будто он мог быть плохо брошен
  И ранен на лезвии. Так далеко от заботы,
  я смеялся внутри и только проворачивал быстрее
  (он бежал, как будто его не смазали, а приклеили);
  Я приветствовал любую умеренную катастрофу,
  которая может быть рассчитана на то, чтобы отложить то,
  что, очевидно, ничто не может сделать вывод.

  То, что заставляло меня все больше и больше бояться, заключалось в
  том, что мы заточили его остро и не знали,
  а теперь просто теряли драгоценный клинок.
  И когда он поднял его, капая один раз, и попробовал
  Жуткий край этого с осторожным прикосновением,
  И смотрел на это поверх его очков с забавными глазами,
  Только бескорыстно, чтобы решить,
  Нужен ли был еще поворот, я мог бы заплакать,
  Не было ли опасности разворота? перебор?
  Разве мы не можем сделать это хуже, а не лучше?
  Я был за что-то оставить.
  Что, если это не все, что должно быть? Я был бы
  доволен, если бы он был доволен.
THE GRINDSTONE


  Having a wheel and four legs of its own
  Has never availed the cumbersome grindstone
  To get it anywhere that I can see.
  These hands have helped it go and even race;
  Not all the motion, though, they ever lent,
  Not all the miles it may have thought it went,
  Have got it one step from the starting place.
  It stands beside the same old apple tree.
  The shadow of the apple tree is thin
  Upon it now; its feet are fast in snow.
  All other farm machinery's gone in,
  And some of it on no more legs and wheel
  Than the grindstone can boast to stand or go.
  (I'm thinking chiefly of the wheelbarrow.)
  For months it hasn't known the taste of steel,
  Washed down with rusty water in a tin.
  But standing outdoors, hungry, in the cold,
  Except in towns, at night, is not a sin.
  And, anyway, its standing in the yard
  Under a ruinous live apple tree
  Has nothing any more to do with me,
  Except that I remember how of old,
  One summer day, all day I drove it hard,
  And some one mounted on it rode it hard,
  And he and I between us ground a blade.

  I gave it the preliminary spin,
  And poured on water (tears it might have been);
  And when it almost gayly jumped and flowed,
  A Father-Time-like man got on and rode,
  Armed with a scythe and spectacles that glowed.
  He turned on will-power to increase the load
  And slow me down--and I abruptly slowed,
  Like coming to a sudden railroad station.
  I changed from hand to hand in desperation.

  I wondered what machine of ages gone
  This represented an improvement on.
  For all I knew it may have sharpened spears
  And arrowheads itself. Much use for years
  Had gradually worn it an oblate
  Spheroid that kicked and struggled in its gait,
  Appearing to return me hate for hate.
  (But I forgive it now as easily
  As any other boyhood enemy
  Whose pride has failed to get him anywhere.)
  I wondered who it was the man thought ground--
  The one who held the wheel back or the one
  Who gave his life to keep it going round?
  I wondered if he really thought it fair
  For him to have the say when we were done.
  Such were the bitter thoughts to which I turned.

  Not for myself was I so much concerned.
  Oh, no!--although, of course, I could have found
  A better way to pass the afternoon
  Than grinding discord out of a grindstone,
  And beating insects at their gritty tune.
  Nor was I for the man so much concerned.
  Once when the grindstone almost jumped its bearing
  It looked as if he might be badly thrown
  And wounded on his blade. So far from caring,
  I laughed inside, and only cranked the faster,
  (It ran as if it wasn't greased but glued);
  I welcomed any moderate disaster
  That might be calculated to postpone
  What evidently nothing could conclude.

  The thing that made me more and more afraid
  Was that we'd ground it sharp and hadn't known,
  And now were only wasting precious blade.
  And when he raised it dripping once and tried
  The creepy edge of it with wary touch,
  And viewed it over his glasses funny-eyed,
  Only disinterestedly to decide
  It needed a turn more, I could have cried
  Wasn't there danger of a turn too much?
  Mightn't we make it worse instead of better?
  I was for leaving something to the whetter.
  What if it wasn't all it should be? I'd
  Be satisfied if he'd be satisfied.