Музыка внутри нас

Это осень в душе,
это смех с послевкусием вишни,
это желтые листья стихов на губах скрипачей.

Аль Квотион. Словоточие



Дождь перебирал каплями по мостовой, будто пианист, прерывисто стучал пальцами по клавишам отчего асфальт сделался зеркальным. Вечер выдался прохладным. Ветер срывал с деревьев последние листья и бросал их, словно прощальные телеграммы осени к ногам горожан. 
Я остановился на бульваре близ автобусной остановки и  закурил.

Мой приятель опаздывал на встречу. Я слегка нервничал из-за потерянного времени в ожидании и неприятных ощущений от того, что промочил ноги. Мысли роились в голове, словно пчелы над сочным арбузом, а шум городской суеты подыгрывал на барабанах им  в такт. Я взглянул на часы и затянулся очередной порцией дыма. Издалека с порывами ветра доносились обрывистые звуки аккордеона. Мелодия казалась неразборчивой. Отдельные фрагменты, как бы прорывались сквозь лязг автомобильных колёс и голоса людей. 
Я стал прислушиваться и складывать нотки.

Пам.. Пам... Па-дам.. Падам, падам.. 
- Ну конечно! 
Я подошел поближе и убедился в своих догадках. Пожилой мужчина на стареньком аккордеоне наигрывал французскую песню.
-Padam...padam...padam...Il arrive en courant derriere moi..., - стал я неумело подпевать музыканту. Тепло разлилось по телу и растворило в себе тяготы ожидания. Пальцы, танцующие в ботинках, унесли в солнечный Прованс. 

Падам, падам, падам...
Этот мотив. 
Он прибегает за мной.
Падам, падам, падам...
Он заставляет меня вспоминать. 

Неожиданно я вспомнил, как однажды говорил женщине, что слышу удивительной красоты музыку внутри неё. 

- Глупости, люди не звучат, как музыкальные инструменты. Как возможно  услышать музыку другого человека? - возражала она. 

Тогда я затруднился ей ответить.
Только теперь, на этом бульваре, под дождём, я понял - чтобы услышать чужую музыку, стоит попробовать  хоть на минутку заглушить свою...