Последняя точка опять растеклась по бумаге,
На кипельно-белом, совсем не невинном листе.
Мне претят все буквы: они так усиленно врали,
Других убеждая в своей неземной правоте!
Последняя капля... и я вовсе не о чернилах!
Убить чьи-то чувства легко: лишь повергни во прах,
Те искры, что просто красивая речь как-то вдруг возродила,
Вот только о страсти писал одинокий затворник-монах...
В своей вечной келье ему бесконечно комфортно:
Он принял решение жить, как сам Бродский писал.
Он жизнь свою строил из камня: надолго, добротно,
И просто не понял, когда его быт так в себя засосал...
Мне претят все буквы...
© Copyright: Есения Ушакова, 2020
Свидетельство о публикации №220042401256
Свидетельство о публикации №220042401256
Рецензии