Русские писатели

Русские писатели 19 века выглядели плохо. В своих немыслимых, ****ь, одеяниях и с лицами вырожденцев, они страдали глазами. Начиная с пидерастического Жуковского, и заканчиваясь Антон Палычем, который совсем уж смахивал на какого-то занюханного полячишку времен Польши Пилсудского. Писатели смотрели на нас с укоризной, со стены кабинета как увеличенные таблички с надгробных памятников - Чего,вы, типа, припёрлись. Чего вы здесь делаете? А мы делали. Мы-это аттестуемые. Сотня, две учителей со всех школ города приперлась сюда сдавать письменный экзамен на соответствие занимаемой должности. Охрененной, между прочим, должности. Учитель, в моей стране, это- мне трудно подобрать слово. Попробуйте подобрать объяснение к слову «мент». Короче, и то, и другое – совершенно жуткое, а иногда и просто необъяснимое. Не возникает позитива, как не верти на языке.
Чуть ниже писателей, на заляпанной, с разводами, доске, выведено мелом-четвёртое декабря. Классная работа. Рядом тут же, чьей-то торопливой рукой-… вдруг останавливается.
К чему здесь эта фраза никому непонятно, но не мне. Пожалуй, она единственная не вызывает тоску. В последнее время, тупое ощущение бессмысленности происходящего наплывает на меня все чаще и чаще. И я тогда становлюсь созерцательным и начинаю чуть-чуть понимать несуетливых азиатов с их жирным Буддой, Нирваной и прочей хернёй. Вот и сейчас, уставившись на позвонки сидящей впереди соседки, я теряюсь в блеклых полосках ее свитера, потом переключаюсь на едва заметные усики ее подруги и время перестает существовать. Время, время здесь вдруг останавливается. Детская рука, нацарапавшая фразу на доске предвидела это.
Экзамен я, конечно же сдал. И все продолжается дальше…
Туракевич В.