Вечер

Вечер. Слабеющий зрением. Слухом.
«Земля ему будет пухом!» -
как можно красиво подумать.
И ветер, боящийся в сумерках дунуть.
И выбор: зевнуть или плюнуть –
на новость, киношку, книжку.
Какую угодно интрижку
ума и его настроения -
устроить столпотворение
мыслей о мыслях «по случаю».
А не лучше ли…
 чаю?
Потом просто лечь.
И заснуть. И засунуть
себя же в себя?
Как в печь.
Чтобы ласково, даже любя,
боясь прикоснуться и дунуть,
все-таки сжечь. 
Остатки сегодня еще одного:
вашего, нашего, моего.
Оставив вечер, безветрие, лужи
и в них отраженные звезды - снаружи…
Чтобы в пространстве, лишенном материи
подправить оценки. Или критерии
до полной их обесценки
и распыления.
Там, в пространстве дневного забвения
я встречу… И попрошу прощения.
Я непременно закончу и «стану»,
принесу, позвоню, не устану.
Что-то еще… Без малейшей ошибки.
с легкостью и счастливой улыбкой,
с щедрой радостью, свойственной снам,
на короткое время в «там».
Где стал тем, кем не стал.
Хотя знал,
почему и задолго,
там, в пространстве без долга,
потому что долг отдается
до тех пор, пока не проснется
его отдающий. И не наступит «здесь» -
дневная скучная смесь
движений и мыслей «о катастрофе».
А не лучше ли… 
кофе?
Потом кинишко!
Последние новости, книжку?
О Бовари госпоже.
В самом деле, не спать же…