***

- Ты возненавидишь меня? - спросила Она и слегка наклонила голову в смущении.

- С чего это вдруг пришло тебе в голову? – ответил Он встречным вопросом, ещё крепче обнял её со спины, вдыхая аромат ее длинных волос.

- Если наши пути разойдутся, - продолжала Она, - если однажды я оставлю тебя... Я стану тебе ненавистна, горька, как полынь? Ты забудешь обо мне или станешь думать обо мне дурно? 

В воздухе повисла тяжелая пауза. Он сглотнул ком, подступивший к горлу.

- Возненавидеть - значит убить, -  сказал Он спустя минуту. Это сродни тому, что убить в себе чувство, отношение к человеку, которым живешь, убить самого этого человека внутри себя. Еще хуже - забыть. Навсегда избавиться от воспоминаний еще никому не удавалось. Забвение никогда не доходит до конечной точки. По истечении времени, вопреки всему, остаётся что-то, о чем  мы помним всегда.  К тому же это было бы слишком заурядно для меня, ты не находишь?
Я помещу тебя в свою книгу. Я напишу о тебе и о нас. Это будет единственное пространство, в котором я смогу как-то влиять на ход событий. Там я смогу видеть тебя, касаться, слышать твой голос, дарить доброе утро и спокойную ночь, вести твоих детей в школу и надевать тебе тёплые носки в студеные, зимние вечера. Спустя много лет ты навсегда уснешь на моих руках счастливой старушкой. Ты умрёшь первой, потому что я слишком люблю тебя, чтобы позволить тебе увидеть мою смерть.

- Ты сумасшедший, - воскликнула Она и откинулась назад, глубже утопая в его объятиях. А, может, случится так, что мы забудем друг друга, попадём в аварию или потеряем память.  Очнемся и не вспомним лица и имена друг друга. Каждый начнёт новую страницу жизни. 

- Не знаю, дорогая. Я пока не могу заглянуть на последнюю страницу. Знаю только то, что это будет очень  красивая история  о любви. На  её страницах мы сможем ещё поговорить и даже о том, о чем, в реальном времени, возможно, никогда не решимся.

Все  любят красивые истории.

Иногда, людям проще выдумать, чем забыть...