Шнурки сплетаются в ботинке,
И, как всегда, - оваций мир,
А что потом? Тупые снимки,
Пустой, но все-таки кумир.
Чего ты ждешь, на топ надеясь,
Рисуешь эту трепотню?
Тебе же кажется, ты смеешь
За веру выдать болтовню.
Но все поверили в пустоты,
И ты в фаворе - ни о чем.
Прости, но это не высоты,
Потом все будет ни при чем.
Довольно врать, очки втирая,
Талант, он есть, как пастила,
И, свою немощь умножая,
Ты, как cгоревшая стрела.
Шнуру
© Copyright: Михаил Филатов, 2020
Свидетельство о публикации №220042402238
Свидетельство о публикации №220042402238
Рецензии
