Ненастоящее

Просыпаюсь я однажды, а жизнь ненастоящая.

Но я всё равно встала. Решила, чего уж теперь дню-то пропадать. Всунула ноги в ненастоящие тапки, прошлась по ненастоящему полу, насыпала в ненастоящую кружку ненастоящий кофе. Вкус у кофе, как вы понимаете, тоже был не особо. Так бывает, когда что-то ненастоящее.
Смотрю в окно на мир ненастоящий и думаю, как же так вышло. Думаю, ну, хоть что-то же должно было настоящим остаться. Положила себе руку на сиську – нет, не настоящая, как силиконовая. Большая, гладкая - ненастоящая.

Кофе допивать не стала. Тошно.

Может, на улицу выйти? Вдруг, там всё-таки что-то, да осталось настоящим? Надеваю ненастоящие джинсы, ненастоящую кофту, ненастоящую улыбку. В зеркале я тоже какая-то ненастоящая – без слёз прямо не взглянешь. Чёрт с ним, выхожу.

Иду по улицам, и понимаю: ненастоящие. Люди идут по ним – тоже ненастоящие. Думаю, в Матрице я или в пиратской компьютерной игре? Что первое, что второе – не радостно. И так мне, вдруг, страшно сделалось: если всё вокруг ненастоящее, то тогда и страдания мои ненастоящие???

Ненастоящая потеря.
Ненастоящая депрессия.
Ненастоящий психиатр.

И так меня эта мысль поразила, что я на ровном месте возьми, да как шваркнись об столб фонарный! Тут же шишка на лбу выскочила – самая настоящая! Больно-то как, думаю, аж искры из глаз.

Глаза протёрла, смотрю: а вокруг всё опять настоящее стало. Люди-мудаки – настоящие. Небо над головой – настоящее. Светофоры трёхглазые – настоящие. Бред прямо какой-то... Быть не может!  Я руку под кофту – сиська. Мягкая, маленькая. Настоящая.