Прости, папа!

            

                Прошло несколько лет, как умер отец. Боль утихла? Нет. Она просто затаилась где-то в уголке моего сердца, периодически всплывая волной и заставляя горько сжиматься сердце. Но самая большая обида и боль неизлечима. Обида на себя, боль за отца. Время не лечит. Особенно тогда, когда много лет спустя, ты понимаешь, что вернуть ничего нельзя; нельзя попросить прощения, нельзя обнять его колени и сказать: - Прости, папа!

                Вы любите своих родителей? А вы всегда были правы с ними? А задумывались над тем, что им дорого? Не врите себе, ибо вы не всегда скажете правду. Себе о себе.

                Я очень любила своего отца. И всю жизнь думала, что этого достаточно. А теперь, когда его не стало, каждый год при приближении 9-го МАЯ, вспоминаю, что мне никогда не приходило в голову, как ему был дорог этот праздник. Он прошел войну, убежав на фронт мальчишкой после того, как увидел расстрел евреев и слышал стоны живьем закопанных людей.

                Он умер уже слабым стариком, а я не могу забыть, что часто поздравляла с Днем Победы тех, кто был рядом со мной, иногда совершенно чужих людей, а отца, жившего в другом городе, любившего меня и никогда не упрекавшего ни в чем, забывала поздравлять. А ему это было так нужно! И чего мне стоило сесть на машину и через полтора часа обнять это дорогое, худенькое тело!

                И не будет покоя моей больной душе до самой смерти. И с годами становится все больнее от собственного равнодушия. Мало любить. Надо жить своими стариками, иначе слова: - «ЭТОТ ДЕНЬ ПОБЕДЫ…»- будут отзываться огромной болью до конца вашей жизни.

                ПРОСТИ, ПАПА! А в ответ тишина….