Моя строка
Мне теперь уже не рассказать
Как в горах цветут алея маки.
И конечно мне не показать,
Юношеской силы, в драке.
Быть поэтом, скажут, не дано.
Годы ты потратил понапрасну.
Променял на книги и вино -
Рифмы, что так пели ясно.
Были рифмы в юности моей:
Им бы вдаль и выси уноситься,
Но я жизнь любил, лечил людей,
Им хотел, как доктор, пригодиться.
И забыл я петь о тополях,
О пушистых и пахучих елях,
Васильках на зреющих полях,
О пастушьих дудках и свирелях.
О сосульках над моим окном,
О рисунках, на морозных стеклах.
Мне бы взять, да написать пером,
Чтоб от этих строк все звуки глохли!
Чтобы знали, как у нас поют
Соловьи в садах цветущих.
Русь свою слепые узнают,
Их услышав в ивняковых кущах.
Как ломает льды у нас река
По весне, спеша далеко к морю.
Где ты? Где моя строка?
неужели я тебя открою?
И пущу по Миру без ветрил,
Поброди и поплутай по свету,
Поскитайся, сколько хватит сил.
Не дано мне, видно. быть поэтом.
Но пуская вдаль и ширь строку,
Наделю её волшебной силой.
Буду вечно перед не в долгу.
Дам рули и дам ветрила.
Где ты? Где моя строка?
Неужели я тебя открою?
А открыв, прославлю на века
Города, кто их творил и строил!
Свидетельство о публикации №220042502103