Рубище наших снов

Велик тот гончар, который, обжигая горшки, отправляет их странствовать.
Та одна-единственная таблетка, которую все так жадно ищут, и которая всех спасет,  припрятана под канализационным люком, глубоко под смрадными жаркими недрами коллекторов, в самой бездне. Она спокойно плавает там, и торжественно молчит как награда. Но мы-то не знали. Лихие вихри мимолетных воспоминаний, как бесконечный поезд, на который мы все опоздали, гаснут на конечной станции. И тогда мы набиваем собой кабину лифта. Взволнованный голос сообщает, что осталось еще несколько часов, и лифт, несущийся вниз с бешеной скоростью, начинает трястись и скрежетать. И когда от его раскаленных металлических стенок плавится жир наших тел, мы понимаем, что пункт назначения близок. Невидимый папирус, на котором начертаны отрывки из Книги Мертвых, и таинственные соглядатаи за спиной – вот те, кто нас сопровождает. И мы обескуражены тем, что это произошло столь внезапно. Ведь там, наверху, кутаясь в жалкое рубище своих снов, притворяясь лошадьми или проворными бедуинами, мы являлись на самом деле, лишь спящими мертвецами. Нам-то казалось, что мы просто крепко, мертвецки спим. Каково же было изумление, когда мы вдруг осознали, что вообще никогда не жили!