Путешествие по Нави. Глава 1

*Навь – в славянской мифологии мир нематериальный, потусторонний, мир мертвецов.

Опиши меня, опиши -
Свою тёмную часть души.
Покусай меня, покусай,
Нежно в шею, целуй в глаза...
Утопая в своём аду,
Расскажи, что имел в виду.

Деспиро "Записки из склепа"

Свеча опять потухла. Я осторожно достал из кармана спички, три раза чиркнул вслепую и, наконец, слабенький огонёк осветил стены грязно-коричневого цвета, исцарапанную столешницу, на которой я писал, кровать, Мерлин, сидящую в углу со склоненной набок головой.
Нет, днем здесь не совсем темно, но чтобы писать мне недостаточно дневного света, который еле пробивается сквозь редкие щели склепа, в котором я сейчас живу. По ночам здесь тепло и нет никакого "могильного" холода. Тепло, как в постоянно закрытой комнате, когда ты вдруг простудился и не открываешь форточку по нескольку дней, чтобы не впускать сквозняк. Тепло и приятно. Я зажег свечу, слегка опалив себе ноготь. Боль была терпимой. Боль - это хорошо. Если ты чувствуешь боль, значит ты ещё жив, не то, что...  Я покосился в угол.
Мерлин, как ей и полагалось, сидела в той же позе со скрещенными на коленях руками. Чёрные спутанные волосы кончиками ложились на плечи, глаза закатились так, что не было видно зрачков, только белки. Интересно, какого цвета глаза у Мерлин? Наверное, зелёные, как и у меня. Подавляя желание подойти и проверить, я опять уткнулся в лист бумаги. От неровности столешницы буквы все время скакали вверх-вниз, как у первоклассника. Подумаешь... Потом перепишу начисто. Ещё пару минут помучавшись над листком, я понял, что на сегодня мой запас вдохновения кончился. Надо бы выйти наружу.

***
Это было особенное кладбище. Другого такого нигде нет, это я точно могу сказать. Ряды чистых ухоженных могил и полное отсутствие высокой травы делали его лучшим местом для прогулок, когда уже невмоготу сидеть внизу, работая над стихами. Способность писать - вещь ограниченная в пространстве, это я уже давно для себя понял. Однако здесь, на кладбище, сама атмосфера способствовала тому, чтобы мой внутренний голос постоянно подавал мозгу новые идеи в виде  одной-двух строк, которые потом при должном усердии с моей стороны могли стать полноценными произведениями.

Я свернул на повороте. Здесь начинался мой любимый участок. Если бы не старания работников кладбища, или того, кто там следит за чистотой, эти памятники давно бы уже потеряли вид и заросли травой. Пять высоких ровных обелисков с выгравированными на них надписями то ли на еврейском, то ли на другом похожем по символике языке, стояли в ряд лицевой стороной к стене, где кладбище заканчивалось. Я медленно прошёл вдоль стены, вглядываясь в надписи. Со стороны могло показаться, что я читаю, однако смысл написанного вполне доходил до меня и без перевода. Это были могилы тёмных магов. Даже воздух здесь, казалось, был пропитан тьмой. Тьмой и каким-то застывшим, зависшим в воздухе ужасом, как привидение, которого случайно удалось запечатлеть на фото. Последняя могила была особенно занятна. Помимо строк, постамент венчало изображение в раме. Только это была не фотография покойного. Просто чей-то извращенный замысел подсказал повесить изображение жуткой твари, полудракона-полуволка, сползающего вниз по перевернутому кресту. В самом низу под толстым стеклом прямо на надгробии лежала книга, написания на том же языке, что и надписи на памятниках. Разглядывая незнакомый текст, я жалел, что не могу постичь смысл написанного в ней. Сломать стекло не составило бы труда, но какая-то не ведомая сила заставляла относиться со смесью страха и уважения к покойному и не тревожить его сон.
Слегка мотнув головой, я стряхнул оцепенение и пошёл дальше. Пора возвращаться. Работа сама собой не будет сделана, а чем раньше я закончу её, тем скорее покину это место, ставшее мне почти родным...
"Да и Мерлин волноваться будет... " -  пронеслась в голове дурная мысль. Да, мне бы её проблемы. Я усмехнулся. Обратная дорога не заняла много времени.