Маринованные стены,
Окольцованные крыши.
Я скажу: "Долой проблемы!"
Лишь бы быть с тобою ближе...
Замирают. Боль. И память
Наших стоп на мокрых венах
Города, что нас не держит,
Города, что мы оставим.
Небо тусклое от пыли,
И крыло прижгло окурком.
Я скажу: "Пока. Забыли!"
Хлопну дверью-переулком...
Не зовёт, не ждёт. Не пишет
Строки те, что вдохновляют
Жизни, что для нас создали,
Жизни, для которой дышим.
Город
© Copyright: Линдси Рэн, 2020
Свидетельство о публикации №220042602259
Свидетельство о публикации №220042602259
Рецензии
