О высокой поэзии низкой прозой

/ красное и чёрное, всем Наташам посвящается… /

Прижизненный озноб отчаясь побороть,
Исторгнутая в мир из материнской бездны,
На солнце, где прибой кочует камнерезный,
Алмазы горькие отряхивает плоть…

Поль Валери. Сонет «Рождение Венеры» (пер. Романа Дубровкина).


О поэзии нельзя ничего сказать, чтобы не прослыть лжецом, глупцом, жадиной и невеждой. И самым заскорузлым подонком, в придачу — в нагрузку к душевному дефициту. Молчать — тоже не выход. И — не вход, что совсем печально. Отсутствие рефлексии и здоровых рефлексов — есть те же: лесть, тупоумие, скупость, да просто хамство! Остаётся, не произнося слов (ненужных тебе), внимать чужому. Но издавать нелепые звуки. Выкидывать в окружающею пустоту бессильные эмоции: ух! ах! ого-го! Или, даже: да-ну!!! Молча и бездушно идти в выстроенном лабиринте чужих умозаключений. Там, в неволе, была бы воля, Сервантес с Лимоновым нехило чудили. Ум, честь и совесть — всегда в тюрьме тела. Даже если суетно помогать оболочке духа нахрапистыми руками, разгонять шуструю мысль раскинутыми ногами, разбрасывать рифмованные слова раздвоенным языком (он без костей). Вышагивать походкой из Billie Jean в мрачных переулках Луны сторонних предрассудков. И злобы. И безумия. Боли. Плохого настроения. Или — наоборот! — Радость, смех и чмоки-чмоки. В губы и щёки… «От тебя исходят токи», — тошнотворно, с позывами, поёт Королёва Н. о любви, наверное. И не менее скверно лебезит по сцене на румяных коленках. Поэзия — лож. Такая, как певица Наташа. Фальшивая Сандра из начала 80-х. Из Поля Валери вкупе с Полем Верленом и «Полями» Бретона и Супо: «На пряху сонную лавины плавных звуков…» легло, небрежно, «Лето — музыки и грёз…» — незвучно кричат курносые коленки 46-летней эстрадной куклы. Помню её чёрные шортики-панталоны на «Песне-90». С миной, как у Юры Шатунова. 17 годиков дивчине. Гарному парубку — 25, ещё… И — уже!! У всех тогда была эта печать на лице — наивности невинной и затаённых «виных» желаний. Не будем — о политике, будем — о поэзии. Своей Наташе я тоже подарил жёлтые тюльпаны с дачи. А потом подхватил ветром перемен от неё гонорею. Сейчас дарю тюльпаны «цвета запоздалой утреней звезды» охапкой той Высокой эпохе — дням без стихов. И стихий. И сезонов в аду. По-детски ярким, как уродство цыганских юбок. Я, наконец-то, опоздал на свой последний поезд! Успевал-успевал the day before you came… Зачем же я спешил? За день до… Мне не нужны обессиленные кистеперые рыбы, глотающие беззубой пастью последний воздух Нижнего девона. Надоело жить с опорой на субстрат не первой свежести. Пора пройтись плавниками, по-марсиански, по запашистому нераспаханному говну! Вдохнуть полной грудью аромат не «Белых роз». Навоз — достойная плата «за то, что я умру». Мой состав теперь со мной навсегда. Пора — в фаянсовые дали прозрачного фарфора на Нефритовой горе. Мечты, прощайте! И здравствуй, торжество, величие и обыденность зари. Как хороши розы, брошенные в гроб навязчивых иллюзий! И нежность высшего сорта (он же — последний). И жесть старой стройной, как стела бессмертным героям, рифмы… Наташа, я тебя безбожно люблю! Не забудь, надеть панталоны… «Я больше не прошу…» — требование плоти алмазно обосновано.


24-25 апреля 2020, Нс.

© йЕРО, MMXX.