Там, где мы живём, стало трудно жить.
Там внутри всё боль, а окрест всё стон.
Города растят зубы-этажи.
А по деревням — плачи похорон.
Стариков давно забрала земля.
И старух почти всех повымело.
Ходит к нам с косой — не косить поля,
а похоронить всё, что вымерло.
Не живёт изба, если нет жильцов.
Вороньё кружит, да сорочий треск.
Оторвать людей от земли отцов
и распять страну — заготовлен крест.
Город чем силён? Тем, что деньги там.
Но купюры — чтоб отовариться.
А не даст земля пищу городам,
так на деньги те — кто позарится?..
Так, как мы живём, нет желанья жить —
ни порядка нет, ни наряда нет.
Неужель опять через море плыть
за князь-Рюриком со варягами?
07.02.2020
Поэза о деревне
© Copyright: Владимир Юрьевич Соколов, 2020
Свидетельство о публикации №220042700817
Свидетельство о публикации №220042700817
Рецензии