Моя жизнь - это вокзал

               
                «Моя жизнь- как вокзал…»               
               
                Бутусов

     В самом деле, моя жизнь-- это большой вокзал. Огромный такой вокзал. Люди приходят сюда, покупают билеты, ждут своего поезда… и уезжают. Некоторые задерживаются. И вокзал успевает к ним как-то привязаться. Зная, что они всё равно уедут. И они уезжают. Моя жизнь-- вокзал.
 Они приходят и уезжают, все эти люди. Кто-то из них оставляет на память смешные, забавные моменты. Кто-то-- боль и горечь. Но даже это-- правильно и верно. Потому что должны же они где-то провести время в ожидании своего поезда? Кто-то возвращается. Приезжает назад-- но, опять же, получает свой багаж и уходит.
 Никто в моей жизни не задерживается. Жизнь-- вокзал. Если думать так, осознавать это так, всё становится намного понятней и легче.
 Знаешь, я сегодня пришла на вокзал. И просто стояла, и смотрела… всей кожей впитывала. И поняла это совершенно чётко и ясно-- моё сравнение верно. На все сто процентов.
 Люди приходят и уходят. Со всеми своими проблемами, со своей вечной спешкой, со страхом фатально опоздать-- и с неизбежными опозданиями. А вокзал принимает их такими, какие они есть. Вокзал не пытается их изменить, сделать лучше, направить в нужную сторону. Потому что вокзал изначально знает-- каждый из них здесь ненадолго. Как бабочки-подёнки, которые живут один день.
 Они-- бабочки-подёнки. И, выпархивая из моей жизни, они исчезают. Всё равно, что смерть. Или просто-- дождались своего поезда и уехали.
 Довольно странное осознание. Что смерти нет, на самом деле. Просто человек дождался своего поезда, сел-- и уехал. Куда-то очень далеко. И написать оттуда нельзя, и позвонить, да и кто будет писать или звонить вокзалу… никому это и в голову не придёт.
 А вокзалу, знаешь ли, иногда, очень редко, в дождливые, ледяные ноябрьские вечера, так хотелось бы получить письмо. Старинное такое письмо, на бумаге, в конверте. Не обезличенную почту на е- мейл. А совершенно личное, бумажное такое письмо. Глупо, конечно. Никто не пишет вокзалам. Тем более, на бумаге.
 Их много, пассажиров. Они заходят в мою жизнь, не вытирая ног в грязных сапогах. Оставляют окурки, пластиковые стаканчики, объедки в целлофановых пакетиках, шелуху от семечек… боль, страдание, непонимание, отчаяние, сотни безответных вопросов… оставляют свои истории. И вокзал бережно складывает это всё в камеру хранения.
  Вокзал ни к кому не привязывается по-настоящему. Никогда. Ибо это бессмысленно. И остаётся лишь «память о тех, кто ждал здесь свои поезда».