Музыкальная фантазия

Тороплюсь на экзамен, волнение зашкаливает. Кажется, сердце сейчас не 60 ударов, а все 100. В голове одно: вчера готовилась, но что будет? И ещё сегодня сам директор школы, Сергей Васильевич, будет на экзамене. Вообще супер ответственность.
 - Никакой надежды на чудо, только на себя, - это любимая фраза нашего «Рахманинова», мы его за глаза так зовём. Захожу в экзаменационную аудиторию, уже полно народу. Ужас охватывает меня ещё больше, это уже не экзамен, а концерт какой-то получается.
…Только  подхожу к инструменту,  «Рахманинов»  своим красивым, всегда спокойным голосом, так что не поймёшь – сердится он или нет:
- Катюша, исполни  нам «Вокализ» Рахманинова…
Только бы не сбиться, полгода учила. В голове у меня застучал метроном: «Не сбиться, не сбиться… собьёшься…»  Чтобы не волноваться, стараюсь не смотреть на публику, направляю взгляд в окно: мелодия прокладывает мостик между реальностью и прошлым. Первые  «камешки»  ложатся неуверенно, мостик кажется хрустальным. Но с каждым тактом упрочняется. …И вот уже нет ни зала, ни аудитории. Перед глазами старая улица провинциального города. Окно мансарды одного из домов открыто и освещено свечой. По булыжной мостовой идёт молоденькая девушка в длинном платье с короткими кружевными рукавами. Серебристые  звуки рояля, распадаясь на мелкие частицы, начинают кружиться над ней так,  что кажется, музыкант играет только для неё. Она поднимает голову, видя, откуда исходит музыка, удивляется: «Это кто там может жить, на такой высоте»? Любопытство увлекает её за собой. Она поднимается по крутой лестнице, толкает потёртую дверь мансарды. Видит плохо освещённую комнату с серыми обоями. Около окна стоит старое фортепиано. За ним сидит молодой человек в поношенном сюртуке. А клавиши и вся комната озарены огарком свечи. Девушка останавливается у двери и задумчиво слушает. Волшебная мелодия, приведшая её сюда, оканчивается. Исполнитель оборачивается:
- Кто вы?
- Я просто прохожая, услышала вашу очаровательную игру и пришла посмотреть на исполнителя.
- Спасибо, что вы назвали мою игру очаровательной. Как зовут вас, юная леди?
- Эльза. А вас?
- Сергей. Я снимаю эту мансарду, эмигрант из России, хочу преподавать здесь.
- Это ваше сочинение?
- Да,  недавно написал…
- Почему оно такое грустное?
- Уже тоскую по своей Родине. Если б не обстоятельства, то не уехал бы…

- Тогда я буду вашей первой ученицей...

Эльза и Сергей улыбнулись, серые глаза юноши просияли:
- Сегодня такой замечательный вечер! Пойдемте, прогуляемся.
- Да. Пойдемте! – соглашается Эльза. Оставив открытым фортепиано, они идут  гулять. В маленькой белой чашке была погасшая свеча…

Мелодия, исполняемая мной, закончилась, и  я,  возвращаясь к реальности, смотрю на лицо Сергея Васильевича. Обычно сдержанный, он улыбается мягкой улыбкой. Я выдыхаю. Получилось!
- Молодец, Катюша. Я доволен. Чтобы так сыграть, надо много заниматься. У вас большое будущее пианистки.
В его серых глазах есть что-то такое, что меня притягивает…
- Спасибо! – скромно говорю я.
…Даже не знаю, что мне помогло сыграть с таким чувством. Может быть, в прошлой жизни я была той самой Эльзой, пришедшей к музыканту?! А может быть, мне все это просто показалось…